И не божись себя назвать искусством,
Тебя читают только между строк.
С тобой мне было ахово и пусто,
Аж пальцы сами лезли на курок.
На карантине было всё святое,
И не писались под портвейн стихи.
Бала я всякой, только не собою,
Когда платила за твои грехи.
То были дни безумства и страданья,
У рек рисунок узловатых вен.
Всё шелестело камерным молчанием,
Во мне бродил не дарвиновский ген.
Не выживать, а распинать хотелось,
Себя на Лобном пригвоздив к кресту.
Кровить, корить и отдаваться чёрту,
Вымаливая у тебя слезу.
И тут же отвращать надрывным стоном
Тебя. Как будто это может победить,
То, как бывало незнакомым
Меня ты взглядом смела окатить.
***
© Copyright: Анна Лукиянова, 2016
Свидетельство о публикации №116011302731
Свидетельство о публикации №116011302731
Рецензии