Какой-то серый мрак стоит кругом,
Не поймешь, что это тучи или дым,
Вот где-то здесь стоял мой дом,
По этой улице ходил я молодым.
Бурьян повсюду пыльцой сеется,
Когда-то, в розах цвел тут сквер,
Что здесь стою, совсем не верится,
А сердце в грудь стучит, поверь.
Вот эту дверь мне открывала мать,
Отец сидел за письменным столом,
Вокруг учебники и перед ним тетрадь
И он водил глазами, и пером.
Поднявши голову устало спрашивал,
Так поздно, ну где ж ты был сынок?
Не получив ответа, не допрашивал,
И я храпел уже без задних ног.
А утром, всё же слово он промолвит,
Сынок надеюсь, этого не повторится...?
Мать, свой крестьянский долг исполнит,
Накроет стол, и не забудет помолиться.
Не достучаться в прошлое ничем теперь,
Вас больше никогда я не увижу......
Конец эпохи той- закрыта дверь,
Хоть постою у запертой поближе.
Воспоминание
© Copyright: Валентин Штеппа, 2016
Свидетельство о публикации №116011311936
Свидетельство о публикации №116011311936
Рецензии