Вечерние стихи

Из поликлиники - не звонят.
Значит, всё же не нашли пневмонии...
Но я иной тоскою объят,
Покрыт одеялом меланхолии.

Не дождавшись приезда любимой,
я понял, что её не любил.
Как же легко рушатся нимбы
Под действием эгоистических пил.

Она была просто тебе приятна...
И ты довольствовался любезным ответом.
Так возникают влюблённости пятна.
Так человек становится поэтом.

Ради стихов - можно вытерпеть многое.
В том числе - безысходность и гнёт бытия.
Так идешь, идешь сими злыми дорогами...
В тайне ждешь разбойничьего кистеня.

Но, авось, напишешь нечто целебное,
Что не позволит назвать любовь пятнами.
Выйдешь на улицу с песнью хвалебною,
Встретишь девушку - с душою понятною.

И пойдете вместе сими злыми дорогами,
Смеясь над безысходностью бытия.
Пусть обманет чужбина своими чертогами,
Но не страшен обман, когда есть Ты и Я.

Эта двойственность - для поэта спасительна.
Ну какой же субъект без объекта?
...А пока - выхожу я с тоскою мучительной
Искать тебя, милая, в темноте проспекта.

13.01.16