Это просто наша работа

Я, конечно, рискнул, нарушая запрет,
отдавая швартовы с причала.
Мне сказали, что видимости будто бы нет,
но упрямая блажь подкачала.

На воде тишина и туман как стена,
на экране локатора пусто.
Компас врет как всегда, не видать ни рожна.
И от этого чуточку грустно.

На борту не один, все с надеждою ждут.
Капитан как святая икона!
И мелькнуло, что все когда-то умрут,
если Бог не поставит препона.

Может, долго нас всех Он сюда собирал
 и судьба оборвется внезапно...
Эх, вернуться б назад, где родимый причал.
Но фарватер не видно обратно.

Все огни включены и сирена поет.
Заблудились в туманном просторе.
Хорошо, если нас никто не проткнет,
умножая несчастье и горе.

Потянул ветерок и качнулась стена,
расстворяя молочную слякоть.
Словно с глаз соскользнула вдруг пелена,
чтоб с рангоута дождиком капать.

Вот и кончился рейс. На борту суета,
и матросы крутят швартовы.
На душе - легкий драйв, а в ногах ломота.
Но мы к рейсу снова готовы.

А романтика, что ж? Где ее красота?
Это просто наша работа.
Все как будто легко, пенный след от винта,
да тельняшка сырая от пота...