Город накрыло кричащим дождем,
Всё торжество смыло в водосточные трубы.
А мы всё сидим и спокойно ждём,
Когда наше лето найдет в себе силы.
Мы тратим минуты,
Мы тратим часы
На то, чтоб обнаружить во всём какой-то ничтожный смысл...
... Он где-то поблизости зовёт из глуши, он рядом, но мы не желаем услышать.
Мы лишь лелеем свои страданья,
Мы утешаем друг друга во всём,
Но нет всему этому весомого оправдания,
И вот опять мокнем под сильнейшим дождем.
Прохлада
© Copyright: Наташа Дубовик, 2016
Свидетельство о публикации №116011200081
Свидетельство о публикации №116011200081
Рецензии