Влюбите меня в то, что любите вы! чичибабин

Влюбите меня в то, что любите вы!

Сан-Торас
Долгое время моя страница была закрыта. - Это документальная переписка за стенами стихиры.
*
________Пятница, 16 октября 2015,
Милая Ли,  не слушаете Вы меня, а я Вас просил - не берите этот год на свои плечи, Вы давно уже переработали.
Какими бы ни были наши нужды, они обесцениваются, если весят меньше, чем наши усилия их преодолеть.
Когда нервы не выдерживают  передоз от работы - нагрузки достигают критической массы и болезни обостряются. Мы становимся бережливы, когда жизни остается на донышке.
А печально  то, что остается  не только мало, но и самое скверное.
Возьмите больничный и плюх на диванчик с книжкой, с компом, с чаем.
Сами себя не пожалеете - никто  не пожалеет - мне кажется, Вы боитесь остановиться,  попробуйте хоть нагрузки уменьшить.
Вы  столь долго и добросовестно работаете, что поволынить - сам Бог велел.
А диванчик у Вас хоть удобный?
*
______________Пятница, 16 октября 2015,
Да, Вы правы, Санто - Спасибо, Вы самый замечательный друг!
У меня всё в норме: на следующей неделе гимназия, где я работаю, отмечает юбилей - 60 лет. Будет весело!
Я правильно поняла, что Вы сейчас в  Москве и скоро полетите в Европу?
Желаю Вам тепла, добра, успеха и здоровья!
Напишите, когда всё должно произойти - буду молиться о Вас...
*
_______Пятница, 16 октября 2015, 12:24
Милая Ли:)
Так мало жизненного времени, чтобы коснуться Вас, узнать как дела, здоровье, духовный настрой, ветер чувств, перемен, переживаний…
У меня, как в насмешку, чем строже Бог ограничивает мое внешнее зрение, тем ярче обостряет внутреннее.
Напишите о своей поэзе и берегите себя.
Обнимаю:)
"бесплатно целую…" - это то, как я прочел сегодня спам в моей почте, вот что
мне прислали:

"Снег и мороз - точный прогноз!
бесплатно целую
неделю":))))

Случайный Анонимус  прислал этот спам:)
 и  не подозревает, какие сентенции
 изрекает... и это забавляет:)

*
______Пятница, 16 октября 2015
 
Санто, посмотрите это стихо, плиииз. Когда-то начала писать,  и Остапа понесло...
Я его этой ночью выложила.  Скажете «всё плохо» - тут же удалю.
 Просто выскажите мнение.
*
_______Вторник, 27 октября 2015,
Ли!  "ива в шушуне" -  образ - жесть!
Есть находки, но я бы так не напирал на "созидательное многословие".
Я бы сохранил в  тексте  эпитет:  "в ветхом шушуне" - понятно, что вы его переиначили в желтый, можно заменить:  в старом шушуне, но  на мой слух звучит нарочитой подставой.
Шушун - слишком узнаваемо Есенинский  - не надо переиначивать,
в этом есть некое паразитирование на образе, хорошо б еще подумать, поискать…
Ваше осеннее дерево в желтом шушуне, конечно читается, как образ грусти: "ты жива еще,  моя старушка".  А ивы желтеют?
И вместо 4-го и 5-го катрена - я бы написал так:

И кажется: среди ветров весенних,
Под небом бесконечно голубым,
Обнявши клен, стоит Сергей Есенин,
Навечно оставаясь молодым:

Бог людям дал слова - речей бессилье,
Но пригубив любви земной сосуд,
Поэт их окрылил, он дал им крылья -
Его слова и помнят и поют!

Стихи получились простые, но последний катрен,
крутится в голове по кругу.
Кстати, все круги замкнутые, или мне только кажытццо:))
*

_____Вторник, 27 октября 2015, 20:14 +03:00
Санто, я написала про стиш потому, что сама им недовольна.
И правда, он многословен и перегружен "есенинскими"  образами.
 (у Вас, как всегда, получился шедевр - я даже немножко горжусь тем, что он создан благодаря моему "трамплину", от которого Вы оттолкнулись).
Свой стиш, конечно, буду переделывать. Но некоторые мысли мне дороги, например, последняя строфа.
 И "ива в желтом шушуне", отсылает к образу матери.
 А в желтом - это осеннее дерево, которое грустит об ушедшем поэте.
Ваш клён - вот это действительно жесть!
Но я у себя черемуховый дым оставлю - тоже узнаваемый есенинский образ.
Санто, а можно я под своим доделанно-переделанным помещу Ваше стихо как гениальный отклик??? Пусть люди хоть как-то читают Поэта, закрывшего свою страницу!!! Оно же того стоит!!!!!!!!!

*
_________Вторник, 27 октября 2015,
Очень ЗА!!! - это удачный вариант, он задает правильный тон
И звучит не так стандартно при условии архизастиранного поэзой
"березового ситца".
Ваша осенняя ива в желтом шушуне, конечно,  отсылает к образу   «старушки», но вобще у меня впечатление, что эти стихи посвящены  не матери, а бабушке.
Есенин погиб молодым – 30,  а в деревнях в ту пору рано рожали.
Когда это его мать успела состариться так, как выглядят эти строки: ты жива еще, моя старушка?  Здесь речь явно о бабушке:))

*______Вторник, 27 октября 2015, 21:56
Санто, а в ветхом шушуне у Есенина все же не бабушка гуляла  - стих называется "Письмо к матери".
Ваш последний катрен - чудо.
*
_____________сегодня, 12:31
Не, ну, канеша, знаю, что называется "Письмо к матери", и помню его наизусть, оно такое нежное,  будто написано по воздуху воображаемым карандашом, но мне сдается, что по логике вещей эти слова все же обращены к бабушке ( уточните ради интереса).
*
________Вторник, 27 октября 2015, 23:15 +03:00
Санто, насчет того, кому адресовано "Письмо к матери, Вы оказались правы.
"Стихотворение С. Есенина "Письмо матери" было написано в 1924 году, то есть в конце жизни автора. «Письмо матери» является одним из известнейших стихотворений этого периода.
Посмотрим на фотографию 1925 года, где у самовара сидят мать и сын, Татьяна Фёдоровна и Сергей. Поэт читает ей свои стихи. Разве похожа Татьяна Фёдоровна на старушку? Нет, перед нами пока ещё крепкая женщина – крестьянка пятидесяти лет, ни дряхлости, ни морщин на её лице. После этой встречи с Сергеем она прожила ещё долгих 30 лет, полных борьбы за жизнь, за реабилитацию сына.
Почему же в стихотворении Есенин называет её старушкой?
Корни этого преображения надо искать в судьбе поэта. В детстве отношения матери и сына не сложились, потому что в силу семейных обстоятельств воспитывала его бабушка.
Мать вынуждена была оставить сына на попечение деда с бабкой, чтобы самой зарабатывать деньги на жизнь себе и ребёнку – с мужем не ужилась.
 Бабушка была кроткой и набожной.
 В памяти поэта сохранились странники, собиравшиеся в доме и певшие духовные стихи, и бабушкины сказки. Бабушка любила своего внука, но рос ребёнок не такой, как все «не от мира сего», без матери и пока неосознанно тосковал по материнской любви. Когда через несколько лет семья вновь объединилась, будущий поэт долго не мог привыкнуть к новому дому, к матери и часто возвращался к любимой бабушке.
В стихотворениях Есенина образ матери и бабушки сливаются в один образ. Бабушка дала жизнь матери, а она ему и связь его с ними обеими естественна и нерушима. Для поэта неважны похожесть, точность, ибо поэт творит образ – символ, истоки которого в русской национальной традиции. Мать становится символом детства, родного дома, очага, родной земли.
*
________________Вторник, 27 октября 2015, 23:30
Я это просто почувствовал! Но, одновременно с Вами тоже уточнил.
Вот что я получил на мой запрос:
 «Сколько лет было матери Есенина, когда поэт написал стихи "Ты жива ещё, моя старушка?
Ответы:
Этим вопросом интересуются многие, например:
Спрашивает ученик 112 школы:
"Кому посвятил Пушкин эти строки: "Ты жива ещё, моя старушка? "
*
otvet ученика 136 школы: ... "Пушкин посвятил эти строки матери Есенина."

Не-ну  - ржунемогу, падая састула поцтол:))
Посылаю Вам свежий стихо:
В общем-то в отношении того, что "жить будущим" нельзя говорил, примерно об этом:)))
*

О звонкая, синяя, светлая даль!
В лицо дует ветер голодный.
О зыбкий, прозрачный, студеный хрусталь -
Свободный, свободный, свободный!

Стою на обрыве, окурок жуя,
И думаю: « Господи Боже!
Вот так каждый день осаждает меня,
На брызги морские похожий!

А чайники клювом изюмят волну,
Крылами взмахнув, да и только!
И старый Нептун волочится по дну,
Пугая кораблик легонько.

Над снастью колдует ловец - рыбачок,
Знать леска порвалась в запарке
И рваной губой умыкает крючок
Песчаный бычок для поджарки.

На солнце улов плавником серебрит,
Как веер цыганский, разложен,
И кажется мне, что я тоже убит,
И кем-то уже подытожен.

Так мир поедает в обед сам себя,
Терзаясь моралью убогой:
Проглотишь не ты, значит, кто-то тебя,
Какая-то там осьминога.

О нет! – Уплывайте,  песчаный бычок,
Ракушка, планктон и медуза!
Живите, рыбешка, и вы, червячок,
В пространстве открытого шлюза!

Нам всем был обещан торжественный путь
В далекое, светлое «будет».
Вот «будет» настало... и не продохнуть -
Живите сегодняшним, люди!
*

______________Вторник, 27 октября 2015, +03:00
За эти стихи, Санто, спасибо Вам душевное.
Это еще один шедевр, который я имею счастье читать у Вас.
Последние строки - у меня нет слов. Плакаю…
А в жизни все в порядке. В выходные езжу на «Калине»  в сад, дачный сезон заканчивается.
Срезала виноград, теперь надо укрыть его, чтобы зимой не замерз.
И розы к зиме подготовить. Всё остальное убрали и перевезли на хранение…
Жду писем!
*

______Вторник, 27 октября 2015, +03:00
Славно, что Вы пишите стихи и трогательно, что укутываете виноград, чтобы зимой не замерз - Душа проявляется везде: на работе, на кухне, в постели ....но запетливается она только в стихах.
И эти мгновения принадлежат Вам и никому больше.
Зачастую Стихи - это бунт, протест! - бегство из судьбы, поймавшей нас в ловушку разных нужд, из которых не выбраться. И все же... все же...
Мы убегаем из тупика, улетаем в свои стихи, туда, где есть нечто глубоко личное - исключительно наше.
Ведь только стихи могут сохранить переживания, которые в иные минуты владеют нами.
Только стихи отражают наше дыхание, как момент  пребывания на земле.
И в эти минуты мы не принадлежим тем, кто нас поймал и закапканил  для
 услужения себе.
 Пусть это самые любимые люди, семья, дети - они всегда остаются главным, но не исчерпывают  всей нашей сущности.
Они есть  то, что мы произвели и взлелеяли, но они не есть мы!
Хоть и считают себя вправе владеть нами.
Стихи - это единственное, что позволяют  иметь нечто личное, недоступное для мира  потребительства.
Время,  отданное стихам,  тратится только на нечто сокровенное.
Близкое окружение обычно не любит этого погружения в поэзию, многие пытаются принизить  или высмеять любовь к стихам, потому что в этой области мы не подвластны их порабощению - нас разделяют стихи, мы уходим туда, куда они не могут проникнуть.
Таким образом, поэзия  является внутренней  свободой!
И это не преувеличение.
Поэзия дает освобождение от всего навязанного судьбой и обстоятельствами.
В «Крутом Маршруте», написанном матерью Аксенова  о тюрьмах, ссылках, лагерях, сказано,  как в мучительной неволе люди спасали  души стихами – этого  не придумаешь.
Поэтому я никому  никогда не мог сказать: "Не пишите, ибо это не велИко."
Творчество –  речка духовного движения ,  т.е. речь.
А река не бывает одинаковой  - ее глубина, блеск, масштабы меняются.
 Реки выходят из берегов,  впадают в моря, моря в океаны, океаны омывают острова мыслей, чувств и внутреннего одиночества.
Считаю, что оценивать мерилом великой поэзы  все,  что пишут люди - неправильно.
Для планеты имеют значение не только гиганские водопады и бездонные океаны,  но и маленькое озерцо, ручеек, горный ключ  вносят в мир свое неповторимое очарование.
Гигантоманская скульптурная композиция «Рабочий и крестьянка», что скребет небеса серпом с молотом, не умаляет прелести той нецки, что уменьшается на ладони – это просто разные измерения.
Мозг человеческий будто взвешивает чувства на чашах правого и левого полушария,  жонглируя в голове мыслями,  и мне кажется, что для многих недореализованных душ  стихописание - это ветер духовной свободы…
И потому им нужна стихира.
Тороплюсь, не успеваю дописать... но отправлю это письмо, чтобы оно зарядило Ваше утро позитивом, как сказано в "Доживем до понедельника",

"Счастье -  это когда тебя понимают", хотя правильней, наверное:

"Дожевю до понедельника",  ибо улетное изречение, найдено не нами в 20 веке, а Конфуцием, около 551 года до н.э. :
« Счастье — это когда тебя понимают,
большое счастье — это когда тебя любят,
настоящее счастье — это когда любишь ты. »

И если большого счастья у Вас... не знаю…, то настоящее - точно есть!
И думается мне, что вообще  в жизни   настоящего счастья больше, чем большого:)

_______Четверг, 26 ноября 2015, 22:31 +03:00

За Ваше позитивно-утреннее послание огромное спасибо, Санто!
Для меня Стихира - место, где я больше читаю, чем пишу.
 Нашла  интересных собеседников, которые в других местах не водятся, а если и водятся, то в тех местах, где я не бываю.
 Насчет своих "писаний"  особых иллюзий не питаю, так как вижу отчетливо, к какому разряду и сорту они принадлежат.
Но Вы абсолютно правы в том, что это для меня отдушина, портал в иной мир.  Ваша мысль о бегстве в стихи из тупика, в который многих загнала жизнь, очень верная.
 И то, что " для многих недореализованных душ стихи - это ветер духовной свободы... И потому им нужна стихира" - тоже правильная мысль.
На стихире много интересных личностей. В жизни у каждого своя ниша, свой круг общения, свой род занятий. А на стихире их  объединяет творчество.
 Я открыла здесь столько "стихов-шкатулок", что Маяковский бы, наверное, позавидовал ! Сегодня читала одного автора - медсестра, выросшая и живущая в маленьком уральском городе. Глубины народной души в ее строчках - нигде больше такого не прочитать.
Я здесь читатель, Санто, а не писатель. Поймала себя на мысли, что пишу в основном на конкурсы.
 Кстати, стихо "Есенин" победило на площадке "Единомышленников" (благодаря Вашей помощи!) И ваше стихо я под своим как отклик поместила, многим понравилось.
Ваше сегодняшнее письмо и присланная маленькая обезьянка-мандаринка, которую откопал Ваш Лёша, очень подняли мое настроение! Спасибо Вам, Санто!
Вы всё еще в Китае?
Удачи  и хорошего самочувствия Вам, Санто!
*
______Пятница, 27 ноября 2015, 20:09 +03:00 от San Toras

Санто приветствует Ли!
Только что прочел стихи авторов, что Вы прислали.
Стихо медсестры не без таланта, но,  возможно стиль кантри -  просто не моя эстетика.
Не греет весь этот брэнд: салфетка на телевизире, коврик с лебълядями,
бумажные подсолнухи в банке - баян на первое мая и экстремальная поездка
на телеге в Сельпо за килькой. В жизни оно все, конечно,  глубже, сложней, богаче, но это если освещает  Клюев, Есенин, Рубцов:
"В горнице моей светло…"
"Улетели листья с тополей,
повторилась в мире неизбежность"…

Его стихи  с готовой музыкой внутри   сами льются.
А тут: “Кошка-луна щекочет усики звезд-мышей.” Звучит изобретально, но
образ нарочито-притянут, “кошка-луна” – сочетание избитое.

Лучшие строки:
- Дядька, чего пришел ты?
Мыши в полу шуршат,
свет от лунищи желтый
сыплется, как парша...

Это почти волшебно,  и "шипящая рифма"  вполне оргазменна, есть находки и своеобразие. В целом  текст перегружен "диалогами" и частит именами собственными:“Дядька Коля, Верусь, Володя, Верка, Сенечка-бля, урка-Быков” +(плюс) перечисленные имена повторяются в разных падежах -
это забалтывает восприятие,  как телефонный рингтон Моцарта.
Кроме того - многовато ласкательно-уменьшительных оборотов:
"Лошадка, огоньки, топорик, усики…"
Типа, "зима, крестьяник  на дровеньках обновил дорожку:))
Но даже понравившиеся строки своим звукорядом
мучительно напоминают Бориса Чичибабина, вот ее "

"Дядька, чего пришел ты?
Мыши в полу шуршат…"

И Чичибабинское:

"Кончусь, останусь жив ли,-
чем зарастет провал?"

Это сугубо субъективно и без предъявы автору, просто так мне слышится - люблю Чичибабина:

В Игоревом Путивле
выгорела трава.

Как я дожил до прозы
с горькою головой?
Вечером на допросы
водит меня конвой.

Лестницы, коридоры,
хитрые письмена...
Красные помидоры
кушайте без меня.

Как обжигающий символ жизни, эти красные помидоры летят в лицо упреками !
И хитрые письмена - "допросы, доносы", там,  где водит конвой - и ни жалобы от него, ни стона - а все в этих строках кровоточит, кричит и плачет.
Но возвращаюсь к Вашему автору -  потенциал, конечно есть: это и лексический диапазон, и поэтический слух, и душа… Все вместе производит впечатление человека конгруэнтного, что означает - быть самим собой, синонимы конгруэнтности -  адекватность, соответственность, аутентичность, внутреняя согласованность – честность (перед собой).
Имея ее данные, можно подняться до истиной поэзы, но для этого надо больше учиться, расти и жить только стихами.

________Суббота, 21 ноября 2015, 23:57 +03:00

Санто, мне интересно что вы думаете об этих стихах и об этом авторе?
*
с утра добряк сегодня родя
топор не сунул под пальто
заходит в лес а там старушек
штук сто
*

Глядя на звёзды:
- Ату их,
ату!, -
рыкал хрущавый вождь.
Юра.. он первым вздолбил пустоту,
это не смоет дождь.
Млечной пелёнки прорвал фату,
(кто-то зевнёт: "на к-кой?")
Нет удалому препон болту, -
лишь отмахни рукой.
Дай лишь команду,
наказ,
намёк..
лёгким кивком дозволь, -
русый улыбчивый паренёк,
вдоль,
в хвост и в гриву
и впоперёк
выполнит карамболь.

Мне почему-то Чацкий  вспомнился:
Когда в делах — я от веселий, прячусь;
Когда дурачиться — дурачусь;
А смешивать два эти ремесла
Есть тьма искусников — я не из их числа.  Это я про второй стишок и про Гагарина - что-то же святое должно быть у нас всех, независимо от того, живешь ты в Москве, или Париже...  Высокие и важные темы тоже должны присутствовать, иначе - как в песне Высоцкого: "Там миллион меняют по рублю".


_______Суббота, 21 ноября 2015, 22:25
Стихи, что  Вы  прислали, показывают, что талант  у  автора , бесспорно,  имеется, но  в целом  стихотворство выливается в ёрничание и стёб.
Мне кажется, стихи не могут быть просто развлекухой.
В качестве противопоставления  первому автору,  эти стихи звучат не конруэнтно -  т.е. человек с грустным видом говорит,  что ему весело.
Использовал термин потому, что он  как нельзя точнее  выражает то, что хочу сказать.
В первом лимерике юмор заточен на Раскольникова - забавно.
А в отношении Гагарина - согласен с Чацким: всему свое время и место.
В стихах  выражено сочувствие  первому космонавту, которого Хрущев "натравливал на звезды", о чем говорят строки:

Глядя на звёзды:
- Ату их, ату!, -
рыкал хрущавый вождь.

Но дефлорация, которую, по мнению автора, Гагарин  сделал небесам, нарушив их девственность, о чем говорят строки:  «Млечной пеленки прорвал фату» - сойдет за вульгарную оригинальность трактовки первого космического взлета.
Потому что цинизм, выше которого он не сумел подняться, о чем говорят строки: «Нет удалому болту препонов» - сводит на нет всякую оригинальность.
Если есть причины за творчество «убивать»,  то пошлость -  одна из них.
Кроме того, форма выражения мысли выглядит больше
ребусной, чем самобытной - непохожесть на других не обеспечивает
интерес к произведению – она не панацея таланта.
И хотя сам я не приемлю бесполое отношение к жизни, но в данном случае  навязчивое членомыслие  мне кажется чрезмерным.
Когда по любому поводу стихотворство выливается в ёрничание и стёб - такое однообразие начинает больше доставать, чем развлекать.
Стихи есть сущность поэта - эти стихи меня разочаровали во всех смыслах,
поэтому я дал конкретную мотивацию по каждому заключению.
Обнимаю, берегите себя, друг мой.
*
________Суббота, 21 ноября 2015
Санто, я в диком восторге от той оценки, которую Вы дали присланным творениям,  особенно стишку о Гагарине.  «Когда по любому поводу выдается стеб - это начинает больше доставать, чем развлекать" - здесь я с Вами согласна на все сто!
 И на все 200 согласна с тем, что «если есть причины за творчество убивать, то пошлость одна из них».  Даже захотелось рецку публикнуть..
Санто, Вы гениальны! В стихах, в литературоведческих эссе, просто в человеческом общении. Еще тыщу тыщ раз готова повторить это!
Огромное  спасибо за подборку Ваших  стихов, которую Вы прислали в предпоследнем письме.
 И, хотя с некоторыми я знакома, но это радость огромная – их снова прочитать. Перечитала все. Скопировала себе в папку.
 Зря закрыли Вы страницу! Искусство формирует общественное мнение (и в этом предложении подлежащее и дополнение можно поменять местами).
Так и с Вашими гениальными творениями. Не надо их от публики скрывать! Я убеждена, что они нужны читателям. Юмор, олбань, тонкости слога – это непереводимо!
 Надо  сложить в одну папку то, что Вы считаете достойным публикации, и довести дело до конца.
Нужен пиар, ну послушайте Вы меня, Санто! Почему я никак докричаться до Вас не могу? Поверьте, я кое-что смыслю в литературе и потому хочу, чтобы Ваша книга БЫЛА!
Желаю, чтобы всё-всё у Вас было хорошо!
*
________Суббота, ноябрь 2015.
Милая Ли! Тронут добросердечием Вашего письма:)
Отвечаю на ходу, хотя, чтобы один раз ответить, надо два раза подумать.
Не могу не согласиться, что для зенита славы необходим восход пиара,
ибо без него  супрематический квадрат Малевича - не больше, чем геометрическая фигура.
Думаю, мы кровно пересекаемся в переписке потому,  что добросовестно воспитаны на серебре русской поэзы: «Быть знаменитым некрасиво»...
В отношении  словотворчества автора стихов, что Вы прислали,
впечатление, что в первом лимерике  он,  как степлер,  прикололся к Раскольникову, а во втором стихо  отопырился на Гагарине.
И ладно бы:)  я не особенно ожидаю большой духовной глубины -
каждый из нас всего лишь человек, а не Марианская впадина.
Но чувствуется, что он сам тащится от своего "бу-га-га", будто оседлал переходящий стихирский вантус.
Меня тоже, когда накатит,  плющит на этой волне - могу играть
"сказки венского леса" без антракта. Но всетке надо отделять монастырь от борделя. В данном случае, мне кажется,  поэт разминулся с музой.
Я не считаю, что поэза должна постоянно нервоточить под руинами личной жизни:
«Нет, Художник не должен из боли
свой возвышенный дух высекать!»

Но перманентно сушить зубы  по любому поводу  тоже не комильфо.
Лирика - дама переменчивых настроений - любит то в люльку закатать,
то в банку, то в асфальт, а у него тока гы-гы.
–  все же думаю,  что

"Поэт идет к закату бредОвому смотреть, где небо заканчивается,
Чтобы дать дорогу чему-то новому, тайному и заманчивому,
Чему-то неясному, непредсказуемому - тончайшей звездной вибрации.
И он найдет подлежащее и сказуемое для всей небесной абстракции!
Потому что в реальности - вашей, банальной - он ищет иные черты:
Незаштампованной, парадоксальной, удивительной красоты!"

 Именно красоты! - и мне досадно, когда из стихирского серпентария
 выползают тролли  патрулировать чужие поляны и третировать авторов.
А также  когда волчья стая птеродактилей  полощет нижнее белье великих поэтов  в своей грязной прачечной ( история с Мариной и низкой графоманкой).
Поэтому, во избежание прошлых и будущих инсинуаций, мой кредит доверия к этому порталу исчерпан.
Зачем  модераторы  командуют  «пристягнуть ремни», когда рожденным ползать самолет не нужен!
Даже Ваши  невинные рецы в защиту Цветаевой удалили как аппендикс.
*
________Пятница, 19 ноября 2015, 23:30
Я всё же думаю, Санто, что немилосердно и жестоко с Вашей стороны скрывать души своей несметные сокровища от ничего не подозревающих о их существовании  читателей.
Марина на сей счет высказалась:
« Равенство дара души и глагола – вот поэт»  / Марина Цветаева /

Прекрасны Ваши слова о смысле поэзии, о лирике... Пусть сказаны они по поводу скалозубства одного автора,  но они ценны сами по себе.
А как здорово, по-доброму смешно Вы пишете о себе, о Лёше - обо всём!
Всё, что Вы пишете - "Незаштампованной, парадоксальной, удивительной красоты!"
Здоровья и терпения Вам!
*

_______Суббота, 20 ноября 2015, 20:31
 Еще хотела сказать спасибо за серьезный разговор о стихах.
 Чичибабина читала, но очень мало, почти ничего.
 Мне тоже посконно-домотканая тема с салфетками и лебедями не близка, но я не об этом.  Интересны пласты народного сознания... народа многослойного, простого, какие-то болезненные нотки русской души - битой, раненой, контуженой  тюрьмой и сумой... Что-то от Достоевского...  И немножко от Некрасова.  И от тюремного шансона.  И Высоцкий по-своему этот пласт копал.
А Вам не понравилось простонародное скорее... как бы это помягче сказать... Потому,  что Вы все-таки голубая кровь, экзальтированный эстет... утрирую, конечно. Вы разносторонний. Всеобъемлющий. По определению Дали, "молекулярный, планетарный, монархический, будущный и даже галлюциногенный"...
Еще раз желаю Вам, успеха! Чтоб всё О.К. было у Вас!!!
*

________Суббота, 20 ноября 2015, 20:59
Санто приветствует Ли!
Смотрите, я вам сейчас выхвачу из памяти стихи
Чичибабина, не целиком, а самое-мое… И … сразу видно,
это  - Настоящий Поэт!
В нем ощутима глубина, ощутимо бла-го-род-ство.
И мастерство...

*~<>~~<>~~<>~*

ПАСТЕРНАКУ

Твой лоб, как у статуи, бел,
и взорваны брови.
Я весь помещаюсь в тебе,
как Врубель в Рублеве._____Сразу  взят мощный аккорд! И я уже его навеки.

И сетую, слез не тая,
охаянным эхом,
и плачу, как мальчик, что я
к тебе не приехал._____________ А это из сердца.

А ты устремляешься вдаль
и смотришь на ивы,

как девушка и как вода,
любим и наивен._______________ Что звукопись, что содержание - музыка.

И меришь, и вяжешь навек
веселым обетом:
- Не может быть злой человек
хорошим поэтом…______________ Ударная строка - ответ на террор союза
                писателей, прессы, родины.

Я стих твой пешком исходил,
ни капли не косвен,
храня фотоснимок один,
где ты с Маяковским,

где вдоволь у вас про запас
тревог и попоек.
Смотрю поминутно на вас,
люблю вас обоих.____________как живо, не придумано, не найдено, но
                выплеснуто духом.

О, скажет ли кто, отчего
случается часто:
чей дух от рожденья червон,
тех участь несчастна?___________ моя тема - гений и толпа.


Обстала, свистя и слепя,
стеклянная слякоть.
Как холодно нам без тебя
смеяться и плакать.

ОДНО ИЗ ЛЮБИМЫХ

*~<>~~<>~~<>~*

Сними с меня усталость, матерь Смерть.
Я не прошу награды за работу,
но ниспошли остуду и дремоту
на мое тело, длинное как жердь._____________ остуда, дремота, как далеко
                это от штампов.

Я так устал. Мне стало все равно.
Ко мне всего на три часа из суток
приходит сон, томителен и чуток,
и в сон желанье смерти вселено.

Мне книгу зла читать невмоготу,
а книга блага вся перелисталась.
О матерь Смерть, сними с меня усталость,
покрой рядном худую наготу.

На лоб и грудь дохни своим ледком,
дай отдохнуть светло и беспробудно.
Я так устал. Мне сроду было трудно,
что всем другим привычно и легко._____Какая высокая и точная скренность!

Я верил в дух, безумен и упрям,
я Бога звал - и видел ад воочью,-
и рвется тело в судорогах ночью,
и кровь из носу хлещет по утрам.

Одним стихам вовек не потускнеть,
да сколько их останется, однако.
Я так устал! Как раб или собака.
Сними с меня усталость, матерь Смерть.____ Реквием Моцарта звучит в этих
                стихах.

*~<>~~<>~~<>~*

И ЭТО

Трепещу перед чудом Господним,
потому что в бездушной ночи
никого я не спас и не поднял,
по-пустому слова расточил.______Господи, это рукописное перо - в сердце.

Ты ж таинственней черного неба,
золотей Мандельштамовых тайн.
Не меня б тебе знать, и не мне бы
за тобою ходить по пятам.

На земле не пророк и не воин,
истомленный твоей красотой,-
как мне горько, что я не достоин,
как мне стыдно моей прожитой!_________Никогда я не уловил понятия стыд в доморощенных авторах. Но чувствую стыд за их отношение
к поэзии и поэтам

Разве мне твой соблазн и духовность,
колокольной телесности свет?
В том, что я этой радостью полнюсь,
ничего справедливого нет.___________ телесности свет, радостью полнюсь - вот она самобытная речь.

Я ничтожней последнего смерда,
но храню твоей нежности звон,
что, быть может, одна и бессмертна
на погосте отпетых времен.

Мне и сладостно, мне и постыдно.
Ты - как дождь от лица до подошв.
Я тебя никогда не постигну,
но погибну, едва ты уйдешь.

Так прости мне, что заживо стыну.
что свой крест не умею нести,
и за стыд мой, за гнутую спину
и за малый талант мой - прости.________________ у него малый талан, а у нас все великие и-народные:))

Пусть вся жизнь моя в ранах и в оспах,
будь что будет, лишь ты не оставь,
ты - мой свет, ты - мой розовый воздух,
смех воды поднесенной к устам.

Ты в одеждах и то как нагая,
а когда все покровы сняты,
сердце падает, изнемогая,
от звериной твоей красоты.

*~<>~~<>~~<>~*

Тебе, моя Русь, не Богу, не зверю -
молиться молюсь, а верить - не верю._____________ афористично до глубин бездонных.

Я сын твой, я сон твоего бездорожья,
я сызмала Разину струги смолил.
Россия русалочья, Русь скоморошья,
почто не добра еси к чадам своим?

От плахи до плахи по бунтам, по гульбам
задор пропивала, порядок кляла,-
и кто из достойных тобой не погублен,
о гулкие кручи ломая крыла.

А я тебя славить не буду вовеки,
под горло подступит - и то не смогу.
Мне кровь заливает морозные веки.
Я Пушкина вижу на жженом снегу._______Ему не просто жаль, ему больно...

Наточен топор, и наставлена плаха.
Не мой ли, не мой ли приходит черед?
Но нет во мне грусти и нет во мне страха.
Прими, моя Русь, от сыновних щедрот.

Я вмерз в твою шкуру дыханьем и сердцем,
и мне в этой жизни не будет защит,
и я не уйду в заграницы, как Герцен,
судьба Аввакумова в лоб мой стучит.________КОГДА НАПИСАНО ЭТО –
                НЕ МОГУ Я ЛЮБИТЬ ДРУГИХ Я И СЕБЯ НЕ МОГУ….

*~<>~~<>~~<>~*

А вдали от Полтавы, весельем забыт,
где ночные деревья угрюмы и шатки,
бедный-бедный андреевский Гоголь сидит
на собачьей площадке
он тоже мой любимый, похож на слетевшую черную птицу.

Я за душу его всей душой помолюсь
под прохладной листвой тополей и шелковиц
но зовет его вечно Великая Русь
от родимых околиц.

И зачем он на вечные веки ушел
за жестокой звездой окаянной дорогой
из веселых и тихих черешневых сел
с Украины далекой?
черешневые села покруче черемух...

То в единственный раз через тысячу лет
на серебряных крыльях ночных вдохновений
в злую высь воспарил - не писательский, нет -
мифотворческий гений...

Опаленному болью, ему одному
не обидно ль, не холодно ль, не одиноко ль?
Я, как ласточку, сердце его подниму.
- Вы послушайте. Гоголь.

Кони ждут. Колокольчик дрожит под дугой.
Разбегаются люди - смешные козявки.
Сам Сервантес Вас за руку взял, а другой
Вы касаетесь Кафки_______________Богом целованы эти уста.

Вам Италию видно. И Волга видна.
И Гремит наша тройка по утренней рани.
Кони жаркие ржут. Плачет мать. И струна
зазвенела в тумане...

Он ни слова в ответ, ни жилец, ни мертвец.
Только тень наклонилась, горька и горбата,
словно с милой Диканьки повеял чабрец
и дошло до Арбата...

За овитое терньями сердце волхва,
за тоску, от которой вас Боже избави,
до полынной земли, Петербург и Москва,
поклонитесь Полтаве__________В одних только этих строках бьется сердце всей поэзы.


*~<>~~<>~~<>~*

ЗАЩИТА ПОЭТА

И средь детей ничтожных мира,
Быть может, всех ничтожней он.
А. С. Пушкин

С детских лет избегающий драк,
чтящий свет от лампад одиноких,
я - поэт. Мое имя - дурак.
И бездельник, по мнению многих.

Тяжек труд мне и сладостен грех,
век мой в скорби и праздности прожит,
но, чтоб я был ничтожнее всех,
в том и гений быть правым не может.

Я - поэт, и мой воздух - тоска,
можно ль выжить, о ней не поведав?
Пустомель - что у моря песка,
но как мало у мира поэтов. (…)
Это в корень и под дых.

Светлый рыцарь и верный пророк,
я пронизан молчанья лучами.
Мне опорою Пушкин и Блок.
Не равняйте меня с рифмачами
Почему это не я написал?!

Пусть я ветрен и робок в миру,
телом немощен, в куче бессмыслен,
но, когда я от горя умру,
буду к лику святых сопричислен.

И, как много столетий назад,
просветлев при божественном кличе,
да пройду я, как Данте, сквозь ад
и увижу в раю Беатриче.

И с возлюбленной взмою в зенит,
и от губ отрешенное слово
в воскрешенных сердцах зазвенит
до скончания века земного.

*~<>~~<>~~<>~*

Сколько вы меня терпели!..
Я ж не зря поэтом прозван,
как мальчишка Гекльберри,
никогда не ставший взрослым.__________ ну каждое слово - в зенит!

Я ж гонялся не за этим,
я и жил, как будто не был,
одержим и незаметен,
между родиной и небом_____В него можно глядеть, как в колодец ,
                из него можно пить...

Кем-то проклят, всеми руган,
скрючен, согнут и потаскан,
доживаю с кротким другом
в одиночестве бунтарском.

Сотня строчек обветшалых -
разве дело, разве радость?
Бог назначил, я вещал их,-
дальше сами разбирайтесь.

Вас, избравших мерой сумрак,
вас, обретших душу в деле,
я люблю вас, неразумных,
но не так, как вы хотели.

В чинном шелесте читален
или так, для разговорца,
глухо имя Чичибабин,
нет такого стихотворца.

Поменяться сердцем не с кем,________ формула одиночества
приотверзлась преисподня,-
все вы с Блоком, с Достоевским,-
я уйду от вас сегодня.

А когда настанет завтра,
прозвенит ли мое слово
в светлом царстве Александра
Пушкина и Льва Толстого?

*~<>~~<>~~<>~*

О, дай нам Бог внимательных бессонниц,________ сразу под кожу смысла...
чтоб каждый мог, придя под грубый кров
как самозванец, вдруг с далеких звонниц
услышать гул святых колоколов.

Той мзды печаль укорна и старинна,
щемит полынь, прощает синева.
О брат мой Осип и сестра Марина
спасибо вам за судьбы и слова.

Пусть не замучит совесть негодяя,
но чуткий слух откликнется на зов...»
Так думает душа моя, когда я
не сплю ночей над истиной стихов.__________ Это я написал ...

О, ей бы так, на ангельском морозе б
пронзить собой все зоны и слои.
Сестра моя Марина, брат мой Осип,
спасибо вам, сожженные мои__________Вот с кем есть общность, родство
                и понимание.

Спасибо вам, о грешные, о божьи,
в святых венцах веселий и тревог!
Простите мне, что я намного позже
услышал вас, чем должен был и мог.

Таков наш век. Не слышим и не знаем.
Одно словечко в Вечность обронив,
не грежу я высоким вашим раем.
Косноязычен, робок и ленив,

всю жизнь молюсь без имени и жеста,—
и ты, сестра, за боль мою моли,
чтоб ей занять свое святое место
у ваших ног, нетленные мои.

*~<>~~<>~~<>~*

СОНЕТ МАРИНЕ

За певчий бунт, за крестную судьбу,
по смертный миг плательщицу оброка,
да смуглый лоб, воскинутый высоко,
люблю Марину — Божию рабу.

Люблю Марину — Божия пророка
с грозой перстов, притиснутых ко лбу,
с петлей на шее, в нищенском гробу,
приявшу честь от родины и рока,

что в снах берез касалась горней грани,
чья длань щедра, а дух щедрее длани.
Ее тропа — дождем с моих висков,

ее зарей глаза мои моримы,
и мне в добро Аксаков и Лесков —
любимые прозаики Марины.
*
Два огня светили в темень, два мигалища.
То-то рвалися лошадки, то-то ржали.
Провожали братца Федора Михалыча,
за ограду провожали каторжане...

Вдруг почудится из будущего зов.
Ночь — в глаза ему, в лицо ему — метелица,
и не слышно за бураном голосов,
на какие было б можно понадеяться.

Все осталось. Ничего не зажило.
Вечно видит он, глаза свои расширя,
снег, да нары, да железо... Тяжело
достается Достоевскому Россия. __________ и так каждое слово в жилу.

*~<>~~<>~~<>~*

ЕВРЕЙСКОМУ НАРОДУ

Был бы я моложе — не такая б жалость:
не на брачном ложе наша кровь смешалась.

Завтракал ты славой, ужинал бедою,
слезной и кровавой запивал водою.

Не родись я Русью, не зовись я Борькой,
не водись я с грустью золотой и горькой,

не ночуй в канавах, счастьем обуянный,
не войди я навек частью безымянной

в русские трясины, в пажити и в реки,—
я б хотел быть сыном матери-еврейки. ________По музыке одно из любимых.

*~<>~~<>~~<>~*


Изрезан росписью морщин,
со лжою спорит Солженицын,
идет свистеж по заграницам,
а мы обугленно молчим._________обугленно - какой эпитет.
И думаем — на то и гений,
чтоб быть орудием добра,
и слава пастырю пера,
не убоявшуся гонений.
В ночи слова теряют вес,
но чин писателя России
за полстолетия впервые
он возвеличил до небес.______________поклон за эти слова до земли.

Упорствуют, а ты упорствуй
с ошметком вольности в горсти
и дружбой правнуков сласти
свой хлеб пророческий и черствый.

И то беда, а не просчет,
что в скором времени навряд ли
слова, что временем набрякли,
Иван Денисович прочтет.

*~<>~~<>~~<>~*

Больная черепаха,
Ползучая эпоха,
Смотри — я горстка праха,
И разве это плохо?

Я жил на белом свете
И даже был поэтом, —
Попавши к миру в сети,
Раскаиваюсь в этом.

В моей дневной одышке,
В моей ночи бессонной
Мне вечно снятся вышки
Над лагерною зоной.

От вашей лжи и люти
До смерти не избавлен,
Не вспоминайте, люди,
Что был я Чичибабин.

Уже не быть мне Борькой,
Не целоваться с Лилькой.
Опохмеляюсь горькой,
Закусываю килькой.________ то есть горьким и соленым… вкус горя
                со слезами.

*~<>~~<>~~<>~*

_______Суббота, 28 ноября 2015, 18:12 +03:00
Огромное спасибо, Санто, за Бориса Чичибабина.
 Сегодня даже в школе читала его о и о нем между уроками, в перерывах между проверкой тетрадок...
Раньше была знакома  с "Помидорами" и "Махоркой", но сочла это лагерной темой и, прочитав единожды, как-то потеряла интерес.
 Но с Вашими комментариями он раскрылся для меня как огромной величины талант и как неординарная личность. И когда это Вы успеваете всё читать, обо всём знать, как Вам удается такие тонкие нюансы улавливать???!!!
Я в восторге, Санто, Вы мне еще одного Поэта подарили, которого буду читать и которого уже люблю. Плакаю даже:

 " Я вмерз в твою шкуру дыханьем и сердцем",

 "Сам Сервантес Вас за руку взял, а другой Вы касаетесь Кафки" - какая глубина!... У меня когда-то похожая мысль промелькнула, но забылась... А тут вспомнилось, что и я когда-то Гоголя с Кафкой связывала... Правда, до Сервантеса моя мысль не дотянулась...
"и от губ отрешенное слово
в воскрешенных сердцах зазвенит
до скончания века земного" - это же формула бессмертия!
И цитировать можно каждое слово и восхищаться каждой мыслью...
Пошла читать дальше...
Потрясенная и ошарашенная Лина.

_______Суббота, 28 ноября 2015, 19:02 +03:00
Улавливать тонкости и прописывать тонкости - мое ноу хау.
Я знал, что Чичибабин Вас вознесет.
К слову о вышесказанном авторе:
Из убогой духовности не возгорится божественный свет.
В каждом стихотворении, как в итоге,  видны точки отсчета.
Ибо в конце пребывает начало.
Чтобы немногое понимать - надо многое знать.
Иными словами:  Я влюбляю  в то,  что люблю сам!
Чтобы чье-то новотворчество обогащало, оно должно вобрать в себя
все то, чем обогатили лучшие поэты саму поэзию.
«Влюбите меня в то, что любите вы!» - вот моя тема для конкурса поэзы.
Это означает «обмениваться сердцами», - одаривать тем, чем одарились мы сами.
И номинирован будет не тот, кто напишет очередной незнАчимый стишок,
а тот, кто откроет для нас, удивит и влюбит в то, что любит сам.
С моей точки прозрения – это лучшие «духовные университеты»,
ибо они вживую знакомят с великими именами через
любящее сердце.