О, грань тонка, что разделяет
ещё дышавшего вчера,
кто больше жить не помышляет,
и нас, стоящих у бугра.
Да, жизнь вела и выводила,
но неизбежен сей тупик.
Дымя качается кадило,
поп поднимает воротник,
ведь застудить недолго ухо
до окончания псалма.
И мягко стелет белым пухом
на тихом кладбище зима...
О, грань тонка, что разделяет
© Copyright: Елена Наильевна, 2016
Свидетельство о публикации №116011202706
Свидетельство о публикации №116011202706
Рецензии