Кому ни ясно – постарел:
И слух не тот, и вижу хуже,
А я, как маленький пострел,
Босой бегу по мутной луже.
Вдали, похоже, мать кричит,
Взывая зычно пыл к покою.
А это лишь гроза скворчит
За дальней радугой-дугою.
И сотни брызг, полезней трав,
Согрели плоть теплей и глубже,
Пока бежал, штаны задрав,
По синеокой тёплой луже.
Бреду из детства не спеша,
И жизнь на миг остановилась -
Я здесь, а чистая душа
В далёком детстве загостилась.
И на душе светлым-светло
От ясных дум и дальних молний,
Хотя вокруг ни так тепло
От едких взглядов и ироний.
Понятен каждому намёк,
Что времена уже иные…
Но правомерен ли упрёк
Моей заветной ностальгии?
Пострел
© Copyright: Вячеслав Смирнов 4, 2016
Свидетельство о публикации №116011109779
Свидетельство о публикации №116011109779
Рецензии