Посвящение Анне Ахматовой

    Читая Ахматову

Я окунулась в мир святого.
Святое оказалось близким, как раз, по сути, 
Не опискам…
Сто лет!
А будто переписка  с подругой умной, и родной
По духу, возрасту.
И письма –
Лукавят, спорят. Не спешат.
И о любви все говорят.

          ***

    Сопрано девственно пыталось к небесам…

                "Магдалина билась и рыдала,
                Ученик любимый каменел,
                А туда, где молча Мать стояла,
                Так никто взглянуть и не посмел".
                Анна Ахматова
               

Сопрано девственно пыталось к небесам
Проникнуть.
В кущи зелени, ликуя.
И голос подлетал уже к садам,
Но замирал
От горя-поцелуя.

И женский выдох,
в восхвалении грез
Выплескивался материнским плачем.
Из сада выгнана...
И голос мирских слез
Просто парил…
Деревьями раскаченный...

Творец воздал мучения от грехов,
В садах он сам не пробовал людского.
Наивно думал,
Муками родов
Глава опущена...
А голос лился снова.

И выливался в материнский плач...
Наивный цензор - опытный палач.
Младую к мукам обращая, верил,
Что кару верную грехам ее отмерил.

Тончайший голос
Несший: "Аллилуйя!",
Ты, презирая боль, Творца хвалил.
И он увидел, муками младую,
Не уничтожил, а лишь укрепил.

Поняв ошибку, испугавшись силы,
Пронзил огнем потерь младую грудь.
Творец - творивших мир…
Нет, он бездумный идол.
Воззвал к безумству, силу упрекнуть.

Сопрано возводило в кущах соло.
Тончайше рвался материнский стон...
Творец - палач по мрачным коридорам
Вел сына под хвалебный свой псалом.
         
          ***

    Разлеталась кукушка соколом…

                "Я спросила у кукушки,
                Сколько лет я проживу...
                Сосен дрогнули верхушки,
                Желтый луч упал в траву,
                Но ни звука в чаще свежей...
                Я иду домой,
                И прохладный ветер нежит
                Лоб горячий мой".
                Анна Ахматова

Разлеталась кукушка соколом,
Раскурлыкалась журавлем.
В соловьиный час влилась рокотом,
На восход, надеясь во всем.

Разухабисто ночью ухает,
Из себя сотворив сову.
Гордость птичью в себе баюкает,
Взяв ответственность не свою.

Кто-то вверил ей веру твердую
Править судьбами во всю мощь.
Только ветер, изнежив холодом,
Веру гонит из чащи прочь.

Ты, кукушка, себя бы вспомнила.
Оглянулась на свой бедлам.
Разукрасила б чащи гнездами
Судьбы выстроила б птенцам.

Но зачем-то тебе начертано,
Предназначено в небесах,
Куковать судьбу ведьмой ветрено,
В лесной храм чужаков сзывать.

          ***

    Разрушается миф о принце…

                "Нет, царевич, я не та,
                Кем меня ты видеть хочешь,
                И давно мои уста
                Не целуют, а пророчат".
                Анна Ахматова
      
Разрушается миф о принце
Сильном, страстном, на белом коне.
Равноправие - это принцип.
Мне свободу и силу мне!
Мне уверенность, мне заботу
О тебе, обо мне, о нас.
Всхлипнул горько вдруг рядом кто-то.
Но не слышен был тихий глас.
Разрушается миф о принце
Сильном, стройном, на белом коне.
Мне свободу!
Но от бессилия
Я прижаться хочу к тебе!

          ***

    Время - его ведь нет…

                "Что войны, что чума? Конец им виден скорый.
                Их приговор почти произнесен.
                Но как нам быть с тем ужасом, который
                Был бегом времени когда-то наречен?"
                Анна Ахматова
               
Время - его ведь нет.
Трогаешь - руки пусты.
Ползает человек
По планете,
Разгребая веков пласты.

Щупая - пальцы вряд,
Пальпируя пространство веков,
Время не ощутят
Весы из палат весов.

Ладошка к ладошке - хлопок.
В жмурки игра проста.
Время циферблатов ворох
Не взвесят - тара пуста.

Материалист вздохнет:
"Раскрутим планету быстрей,
Вырвем кусок из времени
И в вакуум его скорей.

Дальше ужмем кусок,
Выпарим и тогда
Рассыплем время в песок -
Плотность его смешна".

Идея ясна, в просчет
Вникает наивно мастер.
И он поведет отсчет,
Материи без веса и массы.

Идеалист отвернет глаза:
"Взвесить время в граммах?
Оно само диктует когда
И какую брать надо тару".

Время не весит - безменов нет.
Оно накручивает массу.
И давится, гнется под ним человек,
Пронизываясь безвесной массой.

Время - чумой в города,
Вползает с гирей под мышкой.
Уйдет оно - пустота -
Дверь хлопает, словно гроб крышкой.

Время - старухин сон,
Копны кудрей на паклю
Белесую и валидол -
Уравновесить массу.

Время - тяжесть тоски,
Пуды ожидания и слез.
Время - пух - голоски
Тоненькие средь берез.

Время - баланс веков,
Тысячелетий норма.
Войны балласт с весов
Скидывают - лишнее в прорву.

Врач над пульсом дитя
Колдует врачебной догмой.
Против закона свеча
Огонь разжигает скромно.

Время не шелохнет
Потуги улыбок слабых.
Чума сменит имя и срок.
Расплаты назначит упрямо.

Взвешивают весы
Невидимые - столетия.
Гири меняют слепцы.
Ветер несет лихолетья.

Холокост…  Гашиш… Весок
Подставлен, как приношение.
Время - безвинный поток
Жизненных прегрешений.


В океане секунд, часов
Барахтается скопление
Не перетягивающее весов,
Мое - драгоценное время.

Время - его ведь нет -
Ни завтра, ни позавчера…
Сердце ищет ответ…
Минута, секунда…
Мгла…

          ***

    Как в детстве не терпелось поскорее…

                "А в книгах я последнюю страницу
                Всегда любила больше всех других, -
                Когда уже совсем не интересны
                Герой и героиня, и прошло
                Так много лет, что никого не жалко
                И, кажется, сам автор
                Уже начало повести забыл…"
                Анна Ахматова

Как в детстве не терпелось поскорее,
Промчаться по запутанным следам
Отряда партизанского
И, веря
В его победу, И, призрев себя,
В последнюю страницу окунуться.
И убедиться в верности своей,
Что все успели,
И в отряд вернулся
Герой,
Живой…
И женится на ней…
И дальше, не спеша вчитаться снова
В весь список дел и подвигов.
Хотя
Не только в детстве.
Мне всегда знакомо
Желанье подглядеть:
"Как же семья?
Как выживет, оставшись без кормильца?
Без денег, без заботы и без сил?
Как сохранит себя
И в поколеньях,
Как груз обид сумеет свой снести,
Не превратившись в мелочных и слабых,
Надломленных,
Нет, сломленных людей?"
И у меня нет сил,
И это правда,
Внутри меня борьба людских страстей.

А часто, впопыхах,
Жалея время -
Узнать про все в последних трех строках.
Какая разница,
Герой - не плут, не гений…
Узнала так, навскидку,
И пока
Еще не перевернута страница,
Не отпуская чей-то милый бред
За рамки книжки, думать:
"Небылица!
Читаю зря! А может быть, и нет?
Мне в фабуле открылось очень много.
А что не близко мне -
Так это да.
Но автор мне знаком, и моден снова?
И значит, он диктует, а не я?"

И все-таки последняя страница
Меня манила шелестом всегда.
Да и теперь,
Душа, чтоб не томиться
Спешит сама,
И тормошит меня.
Она устала вламываться в строки,
Устала прорабатывать слова.
Последние страницы - как пророки.
Они дают возможность не спеша,
Смакуя, не тревожась, без томления,
Перелистать весь томик.

          ***

    Милый, милый, как мне важно…

                "От других мне хвала что зола,
                От тебя и хула похвала".
                Анна Ахматова

Милый, милый, как мне важно
Быть замеченной тобой.
Я стараюсь быть отважной,
Чуть наивной, чуть смешной.
Я стараюсь быть красивой,
В меру умной, чуть шальной.
Что бы ты меня, мой милый,
Вдруг заметил.
Я с тобой
Много лет нескучных рядом.
И любимою была,
И желанной и заразой,
И опальной,
И тепла
Было много -
Не хватало,
Отдавалось и другой.
В шаль себя я одевала,
Сохраняя свой покой.
И, где б ни были с тобою
Для меня,
Как похвала -
Голос нежный.
Но, не скрою,
Болью рвется прочь хула.


Из сборника: "Посвящение Анне Ахматовой" (Стихи 2010г.)