Ах, как поэзия меня достала...
Встретить бы ее ночью у вокзала.
А стихи меня загоняют в ступор.
Эх, были б у них челюсть, печень, спесь или ухо.
Хоть строчку подумаю в рифму,
от отвращения хочется зажать
какую-нибудь лесную нимфу.
И избавиться, избавиться от этого стихотворного мерзавица.
Идут караваны с востока;
поют песни свои экзотические.
А я стою на горе стоко,
скоко мочи есть слать им фальш ни в такт каноническую.
Идут челноки с запада;
а на горе блестит, отражает...
Неужто это зад мой? Да!
Он напряжен, он рифмачухам возражает.
Один человек назвал этот бедлам-магия.
Как же он был умен, только дурак.
Поэт одинок. Вокруг него лишь грязная бумага.
В клочках ее. В смехе моем.
В прозе, где девушка, мак и я,
осталась, была и явится потом
из крови с огнем антимагия.
Как поэзия меня достала
© Copyright: Алексей Шумный, 2016
Свидетельство о публикации №116011108607
Свидетельство о публикации №116011108607
Рецензии