Слушай...

Слушай мысли…
                Тихо, тихо,
по закатному порогу,
заползает чьё-то лихо –
отголоски воплей к Богу.

По-кликушески бесцветно,
бесприютно, горлопанно,
беспросветно  - даром вето
что наложено не фавном.

Вопль сатира с воплем выпи –
над болотом.
                По-пластунски.

Повителью тёмной нити
завивают ус драгунский.

Слушай:
                Ночь.
                Порог.
                Прохлада.
Звёзд прощальное сопрано.

Это счастье? Это надо?
Это поздно или рано?

Поплутаешь вдоль по тени,
по серебряной дорожке?
Не шагается из лени,
А быть может, понарошку?

Тихо.
             Слушай.
                Фортепьяно.
Звук…

Прощание со сказкой.

И не трезво, и не пьяно
ночь ласти’тся вёрткой лаской.

Вот зашлись от храпа кони.
Хлопья пены лимонадной –
обожгли собой ладони…
Я посплю немного.
                Ладно?

И не буду слушать мысли –
их печаль сродни рассвету.
Лучше цифры перечислю:
Раз,
        два,
                три…
Тропинка к лету.

Есть ещё тропинки к Богу,
к тихим омутам,  мгновенью.
Слушай мысли…

Шаг к порогу.
Шаг к надежде,  возрожденью!