Что ж мы творим?..

Если я просыпаюсь и ночь,
Отрекаясь, не дарит мне снов,
Тех, что птицами, бросились прочь,
В темноту, задремавших углов,
Тишину, не нарушив, ничуть,
Прикоснувшись, незримой рукой,
Где, с чего-то, боюсь я вздохнуть,
Словно кто-то стоит за спиной…

  Это сердце, во мне, угольком,
  Обожжёт, тем, знакомым теплом,
  Протянувшись, куда-то, в закат,
  Тонкой нитью… И что-то, назад,
  Принесёт: непонятным, родным…
  Будто шёпотом: «Что ж мы… творим…»

Если вдруг, оглянусь я, в толпе,
Там, где каждый, о чём-то своём,
Торопясь, по своей лишь судьбе,
Звук услышав, когда каблучком,
Тихой дробью, в асфальтовый плен,
Так знакомо, в каком-то «давно»,
То, что память, казалось бы, в тлен…
Только вот, не забылось, ещё…

Если вздрогну от трели звонка,
В хрупко треснувшей, вдруг, тишине,
Что рекой, разделив берега,
Время прочь, что отмерено мне,
Дав мгновение, вновь, позабыть,
Что уже… никогда - никогда…
Ожиданием, этим, не жить.
И остались одни… холода…