я был поэтом и любил больше тактильно,
она любила картины и свои мысли.
и не сказать, что похожи так сильно,
но ее мысль дополняла мою самобытность.
я думал, зачем мне все эти проблемы?
и копался в душе своей и в ее.
сраженные вязкой плесенью лени,
мы зарывались все глубже под ил.
я оставался собой изо всех своих сил,
и за бутылкой кьянти в кафе,
c подругой сидел, пусть к ней и нечасто ходил,
невольно застывший в последней строфе.
я тот кто я есть, скажи мне сейчас?
и почему мне вдруг так неуютно?
я вырвался из скользкого ада на час
и словил свежий ветер попутный
я не хочу возвращаться назад, ни за что
я - это я, и никак по-другому!
но серой жизнью сменяется бурный восторг
от дороги, ведущей к чему-то дурному.
и можно же вечно мечтать о вечном,
а жизнь - утекает как воды реки,
может завтра меня не станет,
а я рядом не обнаружу твоей руки.
merci
© Copyright: Неридов Кирилл, 2016
Свидетельство о публикации №116011111612
Свидетельство о публикации №116011111612
Рецензии