Узкая тропа к обрыву

Я гвоздями прибит. Аккуратно, без крови
(никому не охота паркет оттирать)...
И теперь в напоследок подаренном слове
мне придётся душе палача оправдать.
Толерантность - петля современного мира,
из которой никто не вернётся живым...
Ну и я... Неприкаянный веком транжира,
согревающий Этну дыханьем своим.
А кому?!.. Ну кому это таинство нужно?..
Невесомые выдохи старых теней
моё сердце используют утром наружно,
чтобы смыть безмятежность трагических дней.
Обернуться б назад!.. Так свобода в награду
за экспрессию разума мне не велит.
А любовь... Ну, она то бы может и рада,
только - толку с неё?!. Поцелует - и спит.
Я старался луной пробежаться по окнам,
за которыми плакал наивный апрель,
нагадавший себе по январским волокнам
в рукоятке совпавшие средство и цель.
Но увы!.. Исторический сон поедает
безмятежных чудовищ, рождённых вдали
от уже недоступного рая-сарая
и ещё не открытого дома-земли.
Так зачем нам любить? И к чему эти строки
из квартетом написанных в древности книг,
если вера укрыта за смыслом глубоким,
над которым Великий - и тот невелик.
И, наверное, прав прибивающий смирных
на надежды пустой роковые щиты...
Я - Валент, догорающий рядом с Эдирне
за чужие возможности личной мечты.
Отойди...