Маэстро золотого дождя

                "Что делаешь мир со своими детьми".
                В.А.Моцарт


О появлении твоем
молчали небеса,
никто не знал,
что здесь ты на планете,
и только твой отец,
увидев чудное дитя,
сказал:
"Он слышит музыку во всем
и ею только дышит".
Как счастлив был
лишь тем мгновением,
когда родился на земле,
с собой принес в Душе
надежду, веру
и радость в сердце,
что наконец то здесь.
С какого мира
смог ты воплотиться,
чтоб сделать на земле
переворот,
и мы могли понять,
что звуками пространство
далекий космос
только создает.
Мелодии рождаются
из мрака,
освободившись
от оков и темноты,
чтоб вырвавшись
в сверкающем сиянии,
парить,
и слышал это только ты.
Великий Мастер и Маэстро,
ведь миссия твоя
те чудо-звуки оживить,
наполнив воздух чистотою
был с ним един -
он проводник.
Чтобы творить
не нужно вдохновение,
импровизируя,
он звуками играл,
изысканность
и утонченность,
все партитуры
в голове держал.
Талантом превзошел
свою ты музыкальность,
где форма с содержанием
звучат,
а тонкая тональность
и чувствительность-
необычайная живет
в них красота.
Легко и выразительно,
певуче, нежно,
рождаясь, пели
ноты под пером
и растворяясь сам
в таком звучании
любовь струилась
золотым дождем.
Лились невидимые
серенады и сонаты,
симфонии,
он оперы писал,
в тех голубых глазах,
которые сливались
с небом,
произведения
из вечности черпал.
Ведь в музыке
вся жизнь его звучала,
красноречиво
изящество жило,
пластичными и нежными
руками
творил сам чудеса,
гармонию в мир нес.
Хоть роста был
и не большого,
умел он покорять
сердца,
фундаментом так стал,
основой
в миру жестоком,
где только создавал.
Прошел через болезни
и предательство,
интриги, зависть,
сплетни, клевету,
кто наделен талантом,
гениален
столкнется с этим здесь
и наяву.
И не умел бороться,
не было желаний,
был поглощен
лишь мастерством,
писал безудорожно,
как заведенный,
он этим лишь
пугал врагов.
Полгода яд тебе
подкладывали в пищу
и чувствовал,
что начал уставать,
но ты творил,
играл и дирижировал
та музыка с небес
в тебе жила.
Она звучала,
как сияние солнца,
давала силу,
ею лишь дышал,
но угасало тело,
не было поддержки,
а равнодушие людей
душило,
их не понимал.
И, не успев
талантом насладиться,
был на волне,
она тебя несла,
лежали в стороне
бесценные творения
хотя дал жизнь им,
всю из себя.
Ты умирал...
в страданиях и боли
и не было друзей,
ведь был, почти, что
нищ,
когда оставил
напоследок Реквиум,
который до сих пор,
как приговор звучит.
Как боль,
как вызов,
как отчаяние,
и нет могилы,
где погребен
твой прах,
ушел в свой мир
одиноким странником,
но музыку с Душой
оставил нам.




P.S.  Как принимает мир своих детей,
     когда они приходят в воплощение?!
     И с высоты звучит такой вердикт:
     "Жестокость правит, нету доброты.
     То создают, то строят, то ломают,
     До творчества - недоросли,
     и мастеров - не уважают.
     Озлоблены и зависти полны."