После праздников

Город вот-вот снова погрязнет в пробках,

В спорах, в печальном хныкание сирен,

В злой обшарпанности лиц и стен,

В дедлайнах и самых тупых отговорках,

Не находящих монетный размен.



Мы идём вдоль его дней и улиц,

Спорим о вечном, стираем с ботинок снег...

Он бы сбросил нас, словно ношу, ударился в бег...

Но он болен и, жутко сутулясь,

Пьёт из горла и устраивается на ночлег



На вмёрзшей намертво остановке,

Нехитрый багаж поставив на самое дно,

Задыхаясь тяжёлым кашлем и плотнее закутываясь в пальто,

Пока мы ищем места на парковке...

Ждать лета. То есть, ещё дней на сто.



Спи, моё сердце, спят трамваи в депо

И лоси в "лосином острове", и куницы.

Дети спят. Во сне мирно дрожат ресницы.

Бегемотики спят в Лим-по-по.

Спи. И пусть тебе солнце приснится.



Спи, малыш, это небо сойдёт, как кожа,

Обожженная, обнаженная, а под ней —

Нежность, принесенная к нам с морей

Площади с самых красивых обложек...

А сейчас —

Спи, моя боль, и во сне ни о чем не жалей.