Я растеряла навык быть счастливой,
Но научилась хватке и броску,
Напористости жёсткой и крикливой,
Вопросы приставляющей к виску.
Остался лишь на пожелтевшем фото
Вихор на чёлке с солнечным лучом.
Безжалостна у времени работа -
Кому - врачом, а мне - так палачом:
Оно, как скульптор, лишнее срезает
Обкатывает угол на овал,
И нас, несовершенных, подменяет
На безупречный мёртвый идеал!
Я растеряла навык быть счастливой...
© Copyright: Лада Баламут, 2016
Свидетельство о публикации №116011008964
Свидетельство о публикации №116011008964
Рецензии