Я маленький мальчик

Я маленький мальчик,
мне десятка нет лет.
Но считаю себя очень умным.
Не играю я в мячик,
а читаю памфлет,
но считаю его больно шумным.

Я отчаялся в жизни,
и в любви, и в мамаше,
что стыдливо ходит к соседу.
Голова полны мыслей,
их рисую в гуаше.
Покажу их мамаше к обеду.

Мир набит под завязку,
как игрушками шкаф
у сестры моей сильно младшей.
Почитаю ей сказку,
как длинношеий жираф,
по травке ходит увядшей.

А еще, если можно,
то хочу рассказать
о конфликтах своих малодушных.
Не по детски тревожно,
и весьма глупо скрывать,
но я - слегка непослушный.

Как-то мама, грозясь,
отобрала труды,
иль Кафки, иль Сартра - не помню.
А после, неумело таясь,
пробежала в сады,
их сожгла, лицо закрывая ладонью.

Сей поступок её,
был сродни озаренью,
что стукнул меня по макушке.
Я взял остриё,
к своиму изумленью,
и полоснул пару раз по подушке.

Был после сервант,
и скатерть с цветами,
и бабушкин теплый шарф.
Сестричкин бант,
порвал я руками,
и книгу, в которой жираф.

Шуба, пальто,
платье, ковёр.
Всё теперь - на кусочки.
Ибо никто,
человек иль позёр,
Не смеет
трогать
Кафки
строчки.