Боль
Прости родная, но как видишь,
Мне гордости,- увы не занимать.
Когда мне больно, я могу быть жёстким.
Но жёсткость эту, можно и понять.
Когда ты плачешь, Боль во мне взрываясь.
Летит стрелой, и цель её видна.
Попасть туда, где спрятанно родное.
Любовь к тебе, и алая слеза.
Но мне страшней, твой взгляд
Тревожный, мрачный.
Который в миг, во мне всё разразит.
И крик души,- "Любимая, Родная,
Я здесь, с тобой! Прости! Не уходи!"
И по щекам твоим. Красивым, алым.
Под музыку любви, слеза сползёт.
И мы простим, друг другу ту обиду.
Те пять минут.
В которых боль нас бьёт.
06.09.02г.
© Copyright: Яковлев Олег Викторович, 2016
Свидетельство о публикации №116011008679
Свидетельство о публикации №116011008679
Рецензии