Ты найдёшь меня хладным…
Как воск.
С догоревшим фитилем.
В руке моей,-
Ты увидишь нож.
Я не слабый, но сильный!
Сочтены мои дни на заре,
И душа уже долго томится в неволе.
Не плач…
Моя милая, обо мне.
Лучше вспомни…
О доме!
Мои вежды сокрыли ту боль,
Чтоб она не узнала тебя.
Нет ни ран, ни порезов,
Но только-
Ты винишь не меня, а себя!
Прочитай мои книги,
Покуда льёт дождь.
Прикрой форточку-
«Мне холодно!»
Слышишь?..
Чувствуешь, эту дрожь?
Одиночества полную.
Ты коснёшься тех уст,
Что некогда дарили тепло.
Тише, тише…
Сдержи свою бурю.
Смотри!
Уже рассвело.
Восковая реальность
© Copyright: Антон Байшев, 2016
Свидетельство о публикации №116011008572
Свидетельство о публикации №116011008572
Рецензии
