Творческий процесс

Мой путь от рюмки до компьютера
И от компьютера до рюмки,
В пути, бывало, вспомнишь Лютера,
В башку дурные лезут думки...
Мой путь от стенки до компьютера
Тернист, как до созвездья Скульптора,
И очень краток, чёрт возьми,
Как до сумы и до тюрьмы…
Сейчас я создаю, в натуре,
Вот именно, прямо сейчас,
То, чего нет в литературе,
Чего пока не знал Парнас.
Что на Парнасе было ново -
Это подкоп под Кузнецова,
Точнее, под его слова,
Что после разнесла молва.
Хотя люблю я Кузнецова,
В чём я признаться не боюсь,
Который не был пустословом,
Когда вокруг сплошная гнусь.
Хотя его слова порой
Не говорили ни о чём
Пред бездной мира роковой,
И это чувствуешь нутром.
Вселенная она не спит,
Всё отрицая безраздельно
Всем своим смыслом запредельным…
И этим ты уже убит,
И можешь не преодолеть
Себя, как собственную смерть.
Но скучно в диалогах мёртвых,
Где нарезаем мы круги,
В загробном мире их до чёрта,
И не видать ни зги…
Полно вокруг металлолома
Подобного словам Ерёмы.
По кругу в замкнутом движенье
Ты пробивал глухие стены,
Осталось эту проломить
И бесконечное открыть,
Куда глядит, как в мозжечок
Твой внутрь повёрнутый зрачок.
Но размышлять о вечном - тупо,
Откинешь вдруг копыта глупо,
По небу скатится звезда,
И загремишь ты навсегда…
Бессмертное всегда закрыто,
Что ощущаешь животом,
И целый мир стоит на том,
Как у разбитого корыта.
Любимая моя сторонка…
Ну что ей выдать я могу…
Её я в сердце берегу,
России чёрную дыру,
Затягивающую воронку,
Как храм господен на юру.
Планету вьюга заметает,
И превращаются в сугроб
Её пространства чумовые,
Гудит лишь одинокий столб
В полях заснеженных России,
Мечту сквозную навевает…