Поэзия

Поэзию, всё ж гордо выбираю,
Настойчиво, неистово, любя.
Порою натиска её, не понимаю,
Вновь, негодуя и сердцем "скрипя"...

Я жизни без неё не представляю,-
Она как болезни, увенчанный шлейф!
Стихи меня собой одолевают,
Как сон, киносюжет, интриги блеф!..

Приходят мысли, словно наваждение,
Без подготовки, даже рифмы, - невпопад.
Стихи нахлынут вдруг, без приглашения,-
Как ливень, как гроза, иль снегопад...

Не знаю отчего, так хочется писать,-
Спешу я передать все в точности, нюансы.
Как будто в жизни суждено мне ждать,
Моментов вспышки, памяти сеансы...

Переживаю много жизней в них,
Своих или чужих, - не разбирая...
Стихи поистине, то дар Святых,-
Пишу, благодарю, "подарок" принимая!

Слова ложатся, формируясь на листок,
И слышен стук не отдыхающего сердца.
Вонзается "перо", как доблестный клинок,-
Творения начало, открываю "дверцу"...

А дальше, понеслось и вихрем закружилось,-
Водоворот из слов, из рифм и просто чувств!
И будто бы, само собою всё сложилось,-
Повествование в стихах, как нежность или грусть.

А может быть обида, боль, коварство,
Любви и счастья, долгожданная медаль.
И снова как бальзам, душевное лекарство,
Приходит вдруг ко мне, и приглашает вдаль.

Живу я только здесь, - в стихах своих наивных,
В печали и любви, от радости, в слезах...
От боли погибая, от слов лишь "ядовитых",
А то, вдруг "улетаю", с улыбкой на устах.

Поэзия, - она как новый шаг по крыше,
Как воздуха глоток и яркий свет во тьме.
Стихи становятся прекраснее и чище,
Когда приходят, вспомнив обо мне.

Может радоваться мне, а может плакать,-
Нет покоя без стихов, теперь.
Будто на пороге, - скромности не прятать,
Кто-то незнакомый, приоткрыл мне дверь...