Слишком

Слишком любят свои вирши наши авторы
(Среди «наших» назовите и меня).
Что-то слишком стали образны метафоры.
Что поделаешь! Такие времена.

А бывали и кондиции неровные
В этом промысле – по качеству сужу.
Не скажу, что были образы бескровные.
Что кровавые, востребуют – скажу.

Мы прославлены легендами и мифами.
Что поделаешь – их любит наш народ.
Стихотворцы породнилися со скифами,
Развернувши кавалерию острот.

Зря мы заняты запретами, молчанками…
Нет романтики. Сплошная суета!
Мы напичканы махновскими тачанками –
Но не та манит нас улица, не та!

Сомневаетесь? Засядьте за учебники.
По Европам бы не грех покочевать!
Но простите – мы не скифы, не кочевники.
Не пора ли рудименты корчевать?

Кто нас выкроил, таких? Тайга ли? Горы ли?
Где достоинство – предстать во всей красе?
Свои шансы мы опять-таки проспорили.
Что поделаешь – хотели жить, как все.

На работу мы всегда вставали с курами.
Но кому-то улыбнулись времена:
Побывали номинальными фигурами –
А фигуры превратились в имена.

Ах, не лезет в печь еловая колодина!
Но подуй – и будет пламя до небес…
Слишком много потеряла наша Родина.
Не кого-нибудь. Поэтов. Поэтесс.