Я на ветру стою и клочья
Летят разорванных бумаг.
Как будто чёрный маг
Порвал их ночью.
И выпустил на волю, словно птиц.
Они летят, не ведая границ.
Ловлю одну.
Читаю.
Что же?
Стихи - Всемилостивый Боже!
Вот только не пойму,
Кому
Принадлежат, однако?
Из Гумилёва, Пастернака?
Иль неизвестному обязаны уму?
Читаю в трепетном затишьи:
"...Стих пойман в сеть четверостишья,
Зарезан рифмой, недвижим.
Пера предательский нажим
Кровь фиолетовую выжал,
И анемическое тело
Стиха,
Рождённого вне рифм,
Засохло - чёрное на белом..."
Но ветер разорвал сей ритм -
Стих улетел.
А значит выжил.
7.01.1999
На эстетском ветру
© Copyright: Николай Жданов-Луценко, 2016
Свидетельство о публикации №116011006035
Свидетельство о публикации №116011006035
Рецензии