В один осенний день...

 Был день осенний, понурый, хмурый -
Застыли тучи свинцом поверху,
Я шел неспешно - ступая в утро,
Что накрывало листву как перхоть.

Хотелось просто- лицом в одеяло,
Не видеть морось,совсем, ни грамма.
Но, будто что то мне приказало
Стать соучастником этой драмы.

Я брел без мыслей, брел без резона,
Вдруг вижу митинг людей нестарых,
У микрофона - стоял в погонах,
Седой мужчина с плохой гитарой.

У инструмента плясали струны-
Настроен слабо, на слух неточно.
Но в трех аккордах, совсем нетрудных
Он душу рвал на куски и клочья.

В его стихах оживало время,
Рвались снаряды, машины... парни.
Но непонятным осталось бремя,
Погибших где-то под Кандагаром...

Наш строй редел... да и дождь застукал,
Мужчина стих зачитал последний.
Все разошлись где-то в полминуты,
Ступая в собственный день осенний.

В оцепененьи стоял я тяжком -
Собрал он мало, рублей пятнадцать...
И я подумал, как больно, страшно -
В России чтят воинов - афганцев.

А что вообще чтят сегодня парни?
Сбежать от службы армейской - кредо?!
Как самоцель  - селфи с ветераном
Коммент в контакт "За победу-деду"?

Не трусы гибли в афганских дюнах,
Сейчас их вспомнит совсем немного...
Подумал в миг я, как рвались струны
В руках мужчины того в погонах...

Дождь сильно- сильно мочил, тем самым
Он плакал с нами - по тем ребятам.
Смотрю, старушка , закрыв руками-
Свое лицо и глядит невнятно.

К ней подошел я "Мать, плачешь что ли?"
Прижал к груди и обнял за плечи.
Она сквозь слезы: "Сынок мой, Коля"
В Афганистане пропал навечно".

Не приходили ей похоронки,
ЦинкОвый гроб не пришел, вестимо.
Никто не знает, в какой сторонке
Обрел приют ее сын родимый...
 
Хотелось вскрикнуть, пасть на колени
И в исступленьи спросить у Бога:
"Господь, ты там не совсем ослеп ли-
Толкать людей не на ту дорогу??".

(пауза)

Я дальше шел - на плакате вижу
Анонс стихов модной поэтессы,
Концерты в Ницце, Труа, Париже-
(И вам бы стало всем интересно),

Купил билетик, надел костюмчик,
Битком набился наш зал концертный.
На двух парней - двадцать девять юбок,
Быть может вот он мой шанс посмертный.

Но феминизм полился со сцены,
Дешевый слог, вниз с галимой рифмой,
Я слушал тексты: что про измены,
Как пидораст повстречался с фифой.

Как необычен "рост Инстаграмма",
И поутрам " кофеек в постельку".
Что их не любит никто, ни грамма.
Они весь мир свой у ног хотели...

Дослушал еле. Вскочили шлюшки
И разразился зал возгласом оваций.
Под грузом тяжким- ссанины в уши,
Я к сцене тихо стал пробираться.

И на глазах всех вот этих тварей
В лицо ей плюнул - и взвыл от боли.
За мужика, что стоял с гитарой,
За мать-старушку, и сына Колю...