На посошок!

Словно голос мой болью простужен...
Бубенцы по утру не звенят...
Залпом тихим орудий и ружей...
Связки в горле пугливо палят.
Еще вялы и мысли и мышцы...
Непослушны глаза и уста...
А в Душе от вчерашних амбиций...
Не осталось увы и следа.
В тихом омуте сонного царства...
Терпкий запах отвара из трав...
Исцеление ищешь в лекарствах...
А не в буйстве утех и забав.
Толку что от врачей и инъекций...
В этой части слабы доктора...
Дождь осенний, в простуженном сердце...
В рваных венах не кровь а вода.
Теребят нервно слабые пальцы...
Легкий шелк не подвязанных штор...
За окном, листья кружатся в вальсе...
И осенних ветров слышен хор.
Скрип колес, хруст поломанных веток...
Шум с небес, убегающих рек...
Все смешалось, костры, силуэты...
В поволоке прищуренных век.
Сквозняки растекаются низом...
Босы ноги, под пятками хлад...
Где-то тапки из нежного флиса...
Сиротливо в прихожей лежат.
Не проклеены окна, в них стужа...
Кожей чувствуешь силу ветров...
Осень-нищенка просится в Душу...
В виде ливней и тяжких оков.
Крепкий чай на устах, цвета бежа...
Словно виски, бодрит кипяток...
Перед дальней дорогой в надежды...
Им побалуюсь на посошок.