Хрипел «Извозчика» Утёсов,
Крутился, плавал чёрный диск,
В деревне дальней, без запросов,
На вечеринке - моды писк.
Приехал в чемодан-футляре,
В рубашке синей патефон,
Святая молодость в ударе,
Сбегается со всех сторон.
О, боже мой, какая малость
Народу сельскому дана,
И под фокстрот, какая милость,
Цвести вечёрка суждена.
Влюблялись парни и девчата,
И под неверный свет зари
Тянуло вдаль уйти, куда-то,
Ловили долю косари.
А патефон умолк устало,
Он дал толчок и дал разгон,
Он провокатор, дал начало,
Любви затравку для сторон.
Патефон
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2016
Свидетельство о публикации №116011003136
Свидетельство о публикации №116011003136
Рецензии