вечером на кухне

закуриваю, почувствовав горечь табачного дыма.
возможно, я умру от этого;
главное, завершить то, что было задумано.
кстати, мечты здесь совершенно ни при чём.
мечты — это мусор сознания, эмоции с подогревом,
чтобы было не так холодно твоему эго...
твоё альтер эго — это Бог — учёный,
следящий с какой скоростью бежит мышь
в выстроенном им лабиринте,
но самое главное не это,
а то, сумеет ли мышь
найти выход из него
или так и будет натыкаться на тупик за тупиком,
и в итоге просто остановится,
и умрёт от голода.
я вот задумался, а сигарета уже истлела до фильтра
и чуть обожгла мне пальцы.
чёрт, как глупо сидеть на кухне, в 22:34,
философствовать о Боге и записывать всё это...
это как философствовать о бесконечном,
бескрайнем пространстве,
которое вмещает в себя абсолютно все материи,
и которое ты, сколько бы ни пытался,
никогда не поймёшь до конца.
ладно.
вторгаюсь в пластиковые недра холодильника
и извлекаю из них
самое ценное, что там есть — клюквенную настойку,
что осталась в живых после Нового года.
наливаю, снова закуриваю,
и мне остаётся сделать только одно,
а именно: выложить на «Стихире»,
этот неуклюжий стих — мой первый,
«белый стих»
в 2016-м.

2016