Густые ветки по лицу,
Тропа вулканом под ногами.
И глупому предлог и мудрецу,
Впитать всё сердцем, не глазами.
Тропа и ввысь и вниз волнами,
Мячом кидает по камням.
А бег ребром, кажись ножами,
Не ровно режет по частям.
Спурт этот салки от себя,
В бескрайность мысли всё кидает.
Вокруг всё рветься из огня,
Вторяясь смысла ожидает.
Но где найти всему закон,
Один на всех, чтоб подчиниться?
Как выбросить из сердца стон,
Забыть тропу и с миром слиться?
ПО ЛИЦУ
© Copyright: Зенон Зенонович, 2016
Свидетельство о публикации №116011001795
Свидетельство о публикации №116011001795
Рецензии