Поэты

Поэты уходят всегда некрасиво,
Лицо - отражает смиренье в глазах.
Как будто бы вдруг растеряли все силы,
Уходят, под звездную ночь на часах.

Быть может,себе представляли напрасно
Спокойный конец, по прошествии лет.
Но нет торжества и отсутствует пастырь,
А рядом холодный, как сталь, пистолет.

И вот замолчали все листья и ветви,
Затихли последние строки стихов.
О чем же им петь? Про отели и петли?
Как глупо бояться скользящих шагов.
 
Целованный богом как голос народа!
Как много тебе предстоит на пути.
Но разве все это дано тебе чтобы
Вот так отвратительно взять и уйти?

Не вы ли учили ценить каждый вечер?
Не вы пробуждали любовь к синеве?
Я верю,что путь ваш становится Млечным
Когда обрывается здесь,на земле.

Поэты уходят всегда некрасиво.
И рядом,как правило,нет никого.
О чем они в эти секунды просили?
И если подумали-то про кого?

Но я для себя уже многое понял,
И стало теплей одному из сердец:
Что смерть не играет особенной роли
И все потому что она - не конец.

2016.