Она стоит на волосок от смерти.
Она молчит о чём-то о своём.
И в этой сумрачной безумной круговерти
Всё остальное вовсе ни при чём.
В её глазах застыли слёзы-льдинки
И отражают холод зимних вьюг.
Она была красива как картинка,
Нетронутая чернью диких рук.
Её слова как музыка звучали.
В ней было жизней на большую рать.
Пока однажды просто не сломали...
И не оставили однажды умирать...
Она теперь не слышит вольный ветер.
Ей всё равно... Кто любит, тот простит.
Она одна. На волосок от смерти.
Её уже никто не защитит...
(10.01.2016)
На волосок от...
© Copyright: Ирина Атлантида, 2016
Свидетельство о публикации №116011001071
Свидетельство о публикации №116011001071
Рецензии