Я качну головой или веткой в саду,
это знак что на все я согласен,
не до песен уж мне, со стихами уйду,
и конец однозначно мне ясен,
что скопил, все в утиль - две бутылки пустых
/ я нашел их, где сплю,- под забором/
кочергу от печи, плошку, чашку, костыль,
и картонку из - под помидоров,
шляпу, трость и лорнет, я не денди, увы,
я поэт, будь он дар мой неладен,
много я исписал, накурившись травы,
но увы, не достиг я Саади,
вот уже надо мной чьи-то тени встают,
-Ты все это писал? - вопрошают,
и спускают три шкуры, и кровь мою пьют,
свет, что людям я нес, уж мерцает,
знаю, как я умру /я от страха вспотел/,
и я крепче к груди прижимаю
альманах стихотворный / я песенку спел,
от читательских рук умираю/.
*http://www.stihi.ru/2015/08/21/2623
Мой блистательный путь...
Вийон
про поэтический сплин
© Copyright: Сергей Круглов, 2016
Свидетельство о публикации №116010909898
Свидетельство о публикации №116010909898
Рецензии