Пешка рвётся пройти в королевы,
из грязи, извините, в ферзи.
Офицер переходит налево,
неприкрыто туре надерзив.
В поле белом, подчищенном справа,
мой соперник взнуздает коня.
Ухмыльнётся улыбкой лукавой,
вилкой в спину вонзаясь в меня.
Не поморщившись, не содрогнувшись,
( к королеве пропал интерес ),
мой король показал свою сущность,
в рокировке на пешку залез.
Загнан в угол, как танком, турою,
офицер поумерил свой пыл.
Я теперь перед вами не скрою -
первозданно затуркан он был.
Жизнь, что шахматы,- плачь или смейся,
обожжён я, обжёгший горшки.
Не компьютер я, не гроссмейстер,
неудачами горло першит.
Недовольный игрою вчерашней,
в чёрно-белом враждебен дуэт.
Откажусь я на время от шахмат,
перейду на одну И3 диет.
Жизнь, какой из меня шахматист?
© Copyright: Марк Эндлин, 2016
Свидетельство о публикации №116010907104
Свидетельство о публикации №116010907104
Рецензии
