Художник

Всмотритесь в лица и в сердца,
откройте сайты  –
от нас уходит красота,
что нас спасает.

Выходит серость на парад
в сто сорок серий.
Был черным некогда квадрат,
стал нынче серым.

Что долетает до ушей –
срамнее мата,
как будто ближнего уже
любить не надо.

С рогами лезет суррогат,
все маски сбросив,
а тот, кто должен предлагать,
бубнит о спросе.

Нам за любые барыши
должно быть тошно
готовить пищу для души,
забыв о том, что,

когда плескают на экран
из ям отхожих, –
виной не ванная, не кран –
виной художник.

Всмотритесь в небо в облаках –
там в бело-синем
проступят строчки, как плакат:
Прости, Россия!

За верховенство темных лбов,
за срам угодий,
за то, что вера и любовь
из нас уходит.

За то, что под свое ату
в зверином драйве,
как будто псами, красоту
нещадно травят.

Прости за то, что без идей,
в стихах порожних
сердца доверчивых людей
не жжет художник.