Очаг остыл, огонь почти погас,
но не было дописано главы,
в рождающейся каждый день и час,
истории единственной любви,
струилось утро мимо старых штор,
лучом касаясь белой головы,
и тихо говорило: пыль и вздор -
история единственной любви;
он поправлял сползавший нА пол плед,
движением, к которому привык,
и вновь нащупывал неуловимый след
истории единственной любви;
он брал слова, как из печи угли,
казалось, еле тлевшие, на вид,
но жгли они, так нестерпимо жгли
историей единственной любви;
и чувствуя тупую боль в груди,
ходил по комнате и воздух ртом ловил,
и осушал стакан живой воды,-
историю единственной любви;
он забывал, что нужно есть и спать,
что вечное нельзя остановить,
и всё же верил, что успеет дописать
историю единственной любви.
(Николай ЛЯТОШИНСКИЙ)
История единственной любви
© Copyright: Николай Лятошинский, 2016
Свидетельство о публикации №116010902339
Свидетельство о публикации №116010902339
Рецензии