Когда то, я собирал в стихи слова,
И думал, что та кучка слов и есть стихотворение.
Я был глупей, виной тому, мои года
И глупость, я любил свои творения.
Тогда, казалось плохо всё вокруг,
Везде сжимали эти рамки.
А «повзрослевше» понял вдруг.
Как хорошо жилось под подолом у мамки
Я помню, как тогда страдал,
От самых первых в жизни чувств
Я о любви стихи писал,
И о предательстве из первых уст.
Мне было больно, помню как сейчас
Я так наивен, и безумно чист
Казалось, вот оно, ломают нас.
И пачкают тот белый лист.
Ну а теперь, открыв сей чудный мир
Вот он, такой большой у моих ног
Отныне боль и сила, мой кумир
Теперь не больно, я всего лишь одинок.
Не больно
© Copyright: Конс Джонстантин, 2016
Свидетельство о публикации №116010910504
Свидетельство о публикации №116010910504
Рецензии