Выбирают в герои здоровых, красивых,
весёлых...
Догадались, что зто не я?
Утверждают в мерзавцах больных, кровавых,
лиловых...
Вроде, тоже... Судьба - не моя.
А я играю на гармошке
У прохожих на виду,
И никто мне не кидает,
Никуда я не уйду.
И люблю я этот город,
А особенно нутро,
Опускаюсь на скамейку
Рано поутру в метро.
Люди - тени, тени-нелюди,
Броуновское движение
В подземельной полутемени;
С них снимаю напряжение.
Платят мне добром, осклабившись,
В такт гармошкиным мехам;
На огромном братском кладбище
Реквием играю Вам.
Вот он - нищий я, разодранный,
С обнажённою душой,
Того света верноподданный,
Полуумный, но живой.
Ревматическими пальцами
Кости косточками мну,
Ревмя плачу, как под пяльцами,
Вспоминаючи жену.
Нищий в метро
© Copyright: Марк Эндлин, 2016
Свидетельство о публикации №116010910402
Свидетельство о публикации №116010910402
Рецензии
