Парк

Ты у детского садика взглядом проводишь собак,
у колонки, отстав от колонны, намочишь ладошки;
так манит стадион, только мы направляемся в парк
по распахнутой в лето тенистой и тёплой дорожке...

Эту плёнку, уже пожелтевшую где-то в мозгу,
накопившую тысячи пятен засветки туманной,
я почти забываю, но всё же забыть не могу,
пусть поможет мне дуб, что растёт у скульптуры Бояна.

Я когда-то под ним обнаружил чудесный листок -
он был нежно-салатовый, с дырочкой посередине,
видно выкусил это окошко какой-то жучок,
чтоб увидеть весь мир… или просто прогрыз без причины.

Покачаться б на лодочках вдоволь, крутить карусель,
Надорвать животы во-он в той будочке – «Комнате смеха».
Без меня, чур, не лазить по гипсовых спинам лосей!..
И катиться с горы только боком, друзьям на потеху!

А по дальней аллее, бредущей вдоль склона реки,
проходя за пивной, упереться в густую крапиву…
Там снуют вечерами туда и сюда мужики,
Чтобы знать, где быстрее продвинется очередь к пиву.

Вот длиннющая лестница к «Ласточкиному гнезду», -
это смрадный шалман, прилепившийся к стенам собора…
В папиросном дыму побыстрее отсюда уйду,
услыхав не звучавшие звуки церковного хора.

Заглянув в усыпальницу, и с домонгольским чутьём
я смогу через мрак представлять всё, что можно представить…
и сказать, что там видится тень с во-от такущим копьём,
и, почувствовав холод, свой пыл понемногу убавить…

После выйти к площадке, что Взрослым зовут городком,
нет, не выйти, а выбежать и, как всегда, задохнуться
от восторга и воздуха, став хоть на миг ветерком,
быть среди облаков, тех, что вдаль над Десною несутся…

Пусть летят и летят надо мной вереницы тех лет,
Где сквозь тучи густые, нет-нет, да и солнышко брызнет.
Так и память моя, словно гончая, взявшая след,
Всё бежит по аллеям то парка, то прожитой жизни…