Письмо жене

я не знаю ничего о любви
моя жена написала о любви и том, что она живет три года и мне захотелось поддержать ее
но я очень много знаю о том, что такое нелюбовь
и я о этом напишу
о тех, прошлых нелюбовях
ОЛЬГА
когда видел только ту одну ее, я был слаб, и она пинала меня
когда мы спали вместе и нам было хорошо, я хотел ****ь ее и мне не о чем было с ней говорить
это не означает, что она была тупа или не читала книг, или, что еще хуже не имела своего мнения, нет, просто как только она заговаривала, шевеление ее губ возбуждало меня и все, чего мне хотелось, так это вставить ей, потому как разговор это тоже секс, а я уже попробовал другую его форму
когда мы кололись с одной, вместе, я думал, что это абсолютный кайф, но потом пришел кумар и мы умирали по одному
может потому, что жизнь это всегда одиночество в толпе, а смерть это массовый конец в одиночестве
не знаю
но была и та, которая дала мне ребенка, а потом убила его потому, что по ее мнению, я не смог бы его обеспечить
одна еще тянула меня полумертвого за собой, как горящего коня - в хилую избу, но я был убит этим фактом больше чем наркотиком
я думал, что меня любит тюрьма
я думал, что меня любит страна
я думал, что меня любит некая божья десница
я думал, что меня любит больница
я думал...
очень много думал и богател опытом ошибок в нелюбви
а сам просто не умел любить и не хотел
потому, что я ленив, похотлив, жаден и слаб духом
а любовь это типа ****ячить и терпеть
я так думал
и меня любили так как любили, потому, что я сам любил как умел
потому, что кто-то великий ****анул, что любовь это бог и всю остальную ***ту, как некую данность и рамки и зону, эту ебучую зону понимания в словах
одна чувиха любила меня семнадцатилетнего и подарила мне винт и вич и потом умерла и ничего мне не сказала вслед
а одна женщина пронесла меня на руках через всю свою жизнь, в себе, из себя, на себе и шо?
это мама моя
Оля...
Алина
Алиса
нет любви.
жизни нет и всего, что можно написать словами: нет.
этот пост тоже всего лишь крик в пустоту
надрывный стон, услышав который каждой двуногой и ебучей лани, надо всего лишь оглянутся по сторонам, под ноги, на небо, вдохнуть поглубже и ****ячить дальше, ножками и руками...
я слишком много знаю о нелюбви
я не умею любить, я болен зависимостью
но я всю жизнь готов учится этому, потому, что настолько хорошо познал себя, что теперь верю в людей, наперекор тому, что я есть...
Сколько это проживет Ольга? Три года? Восемь лет?
здесь и сейчас
здесь и сейчас
МОЛЧА
по настоящему, нас любит только смерть, и я пишу эту истину, чтобы она как все, что облечено в изречение, стало ложью...
остальное, ты увидишь в холодильнике, почувствуешь языком по попе, услышишь и прочтешь в стихотворениях
Чаще вдыхай и смотри на небо.
Твой муж.