Сорок три - не хвост собачий.
В сорок три, как не крути,
Ум, считай, уже растрачен,
И остатков не спасти.
И снаружи сед, как север,
И морщинист, будто юг,
И всё чаще слишком серым
Мир рисуется вокруг.
Жаль, немного добился,
Вряд ли что ещё успеть.
День рожденья превратился
Только в повод посидеть.
Нет иллюзий, нет коллизий:
Сорок третия верста -
Ещё тело этой жизни,
Но уже исток хвоста.
Позвонки - что те же годы,
Всё звончей слышна их власть,
Только просишь у природы,
Чтоб в подхвостье не попасть.
И душа в такой мороке
Утешенье видит в том,
Что она в людском потоке
Не одна с таким хвостом.
Сорок три
© Copyright: Евгений Бурукин, 2016
Свидетельство о публикации №116010808573
Свидетельство о публикации №116010808573
Рецензии