Той женщине, которой сорок лет

Как жаль, что не Петрарка я, не Данте…
Не в силах выразить души моей порыв
И донести струны моей bel canto
До сердца Вашего, своё для Вас открыв.
Твердите Вы, мол, я слаба, устала…
В глазах потухших – лишь тоска и грусть:
«Ах, Боже, сорок лет!
Стара уже я стала
Любить, мечтать, терзаться…
Ну и пусть».

Нет чтоб встряхнуться и…
     расправив крылья,
Над бездной воспарить и…
     вниз, в пике…
Вы – как цветок, слегка покрытый пылью,
Забытый быть добавленным в букет...
Его б к окну да пару капель влаги
На лепестки, живительной, пролить,
И не замедлит он, на свет с улыбкой глядя,
Вас прелестью своей заворожить.

Как жаль, что не Рембрандт я, не Веласкес…
Что не сподобился Господь мне дать совет,
Как, замешав из чувств палитры краски,
Я мог бы взять
И написать
Портрет
Цветка,
Слегка
Поникшего без ласки, –
Той Женщины,
           которой
                сорок
                лет.