Утро раннее, утро мёртвое.
Ты спишь ещё в моих руках.
Забыто стало что-то давнее,
За скорое остался страх.
Зима и поздняя и грязная,
И души чем-то схожи с ней.
А мы с тобою слишком разные,
Вот и влюбилися сильней.
В свинцовом небе растворяется
Всё, что играясь, обожгло.
Ты спи ещё, моя красавица,
Пока совсем не рассвело.
Я над твоим родным дыханием
Постерегу чуть-чуть покой.
Пускай забудется всё давнее,
Названное вчера игрой.
Я посижу с пером, бумагою,
И в зиму рифму разолью
О том, что сказка стала сагою,
О том что я тебя люблю!
К Ирине Б
© Copyright: Дмитрий Цыбулин, 2016
Свидетельство о публикации №116010802602
Свидетельство о публикации №116010802602
Рецензии