Жизнь

Дряхлой рукой выводил кривой почерк
Свои последние болью слова
После томительной стонущей ночи:
Не театр жизнь и не игра.

Это лишь ты, одинокий, всецело,
Смеющийся взмахам пера.
Это лишь ты, шагающий смело
В бездну, на праздник добра.

Это лишь ты, твои первые слёзы,
Крик, толкотня, доктора.
Это лишь ты и несмелые грёзы,
Бег, радость, грусть, суета.

Это лишь ты, месяца ожиданий,
Сомнений, пора - не пора.
Это лишь ты, перемены сознаний,
Мысли и звон серебра.

Это лишь ты и попытки проникнуть,
Добраться до врат в небеса.
Это лишь ты и стремление вникнуть
В то, что не понять никогда.

Это лишь ты, все эмоции, чувства,
Айсбергов томных жара.
Это лишь ты, то невкусно, то пусто,
Доволен, жаль, лишь иногда.

Это лишь ты и твои идеалы,
Выбор твой тоже всегда.
Это лишь ты, слепых бед ареалы,
Седая твоя борода.

Это лишь ты, дум шар разорванный в клочья
После долгого крайне утра,
Когда дряхлой рукой выводил кривой почерк
Свои последние в жизни слова.