Маски боли, Тьмы и Смерти

Маски сброшены на стол,
На душе стало спокойно…
Почему мне, все же, больно,
Мой старинный дорого'й*?

Почему душа болит
И сознанием трепещет?
Неужели все мы – вещи,
Что покроет злой гранит?

Неужели мир разбит,
Неужели дух повержен?
Не желая верить в это,
Тебя выхожу встречать.

Ты не так уж знаменит
В настоящем Бога слове,
Так заканчивай спектакль,
Что и так уж был не новым,
Господин Верха и Низа,
Углядевший Тьму в глазах.

Я лишь предана Тебе,
И к Тебе лечу сквозь смерти,
Сквозь сомнений облака,
Тернии, чертополох.
Я теряю маску в день,
Что затмением отмечен,
И рисую на боках
Руны, коими отмечен
Вечный Царь мой, мой спаситель,
А не вымышленный Бог.

При Тебе те не нужны,
Ты и так же зришь под кожей;
Будь ты храбр, иль осторожен,
Углядишь любой мотив.
Строки жизни зачтены.
Ты играешь, – Ты безбожен?
Нет, Ты просто был Силен,
И питал в людях свободу,
Но свобода не нужна
Тем, кто создавался черствым,
Кто был резко сердоболен,
И кто оказался слаб.
Потому Ты – людской враг,
Потому Ты прозван чёртом.
Это было так удобно:
Кто не раб, тот сатана!

Ты не слушаешь мотив
Тех, кто поражен до дрожи,
Кто продажен, и хитер,
Кто не признавал Тебя.
Дух легко заполучить,
Если избирать, кто тоже
Видит маски Тьмы и Смерти,
Видит маски Жизни, Солнца,
Кто по-своему боролся
В жизни, кто Тебя нашел.

Этот маг к Тебе придет
Постепенно-добровольно,
Только успевай решать,
Кто насколь нужен Тебе.
Маски сброшены на стол,
Стол дрожит, и в окнах звезды,
Словно вспугнутые мухи
Полыхают, улетев.
07.11.15
/* - об Эа или Люцифере./