Да, болен я...

                Т...

My love is as a fever, longing still
For that which longer nurseth the disease,
Feeding on that which doth preserve the ill,
The uncertain sickly appetite to please.
My reason, the physician to my love,
Angry that his prescriptions are not kept,
Hath left me, and I desperate now approve
Desire is death, which physic did except.
Past cure I am, now reason is past care,
And frantic-mad with evermore unrest;
My thoughts and my discourse as madmen's are,
At random from the truth vainly express'd;

For I have sworn thee fair and thought thee bright,
Who art as black as hell, as dark as night.



Да, болен я, в душе покоя нет,
Всё рвётся в ночь, туда, где даль без края,
Во мгле, где ждёт её душа другая
Уж столько зим заснеженных и лет.

Им, душам тем, где брег и тих и стыл,
А тьма, что смоль причудливая гривы
Лошадки той, из младости игривой,
Уютно там, средь гулкой пустоты.

Слова – ничто, коль в них, простит мне Он!..
Нет неги той, от коей кровь по венам,
Что та, о брег величественный пена,
А так, один лишь звуков перезвон.

Пройтись бы вновь по краешку веков,
Где нет ещё межзвёздных тупиков.