Столько разных лиц
Каждый день пролетает мимо,
Чей-то пылкий взгляд,
Чей-то хмурый, уставший вид.
Я бы смог с твоего лица написать картины,
Если б не был во мне тот, кто пишет портреты убит.
Столько разных лиц
Каждый миг пожирает время,
В твоих линиях Хронос как будто бы крепко спит.
Я бы смог на себя твоих черт незабвенность примерить,
Коль была бы ты маскою, что на стене висит.
Лица
© Copyright: Шура Стеклова, 2016
Свидетельство о публикации №116010801209
Свидетельство о публикации №116010801209
Рецензии