Луна втыкает свечки в золото песка,
И каждый бугорок его - подснежник.
Как пух лебяжий, невесома ночь, легка,
В ней столько неизвестности и песен.
И кто-то скажет, что, лишь радостью дыша,
Возможно в этой ночи находиться.
Но если боль тупым концом карандаша
Стучится в душу, пасмурно стучится?
Довольно вспомнить, сколько крови под землёй
И сколько выпито людьми страданий,
Как обретаешь понемногу ты покой
И обретаешь веру, как ни странно.
Всё потому, что понимание пришло,
Что есть и те, кому похуже было,
Чью жизнь пургой испепеляющей смело,
Кого теперь, быть может, позабыли.
***
© Copyright: Ольга Лещинска, 2016
Свидетельство о публикации №116010801176
Свидетельство о публикации №116010801176
Рецензии