Об участи поэта - размышления

                I
В тоскливый час, меж сумраком и светом,
Ума легко и чисто пробужденье,
Когда возвышенным приливом озаренье
Вселяет образ и огонь душе поэта.

О, счастье есть в утопии любви! -
Когда поэзии дремотные виденья
Как свежий ток, пульсируют в крови,
Всё сообщая сердцу гимны возбужденья,
И тихим думам - долгожданное волненье.

Ах, сколько мне блистало чудных глаз
Живым огнём пленительных томлений!
Как красен звук речей кокетством фраз!
И каждый раз мне думался последним,
Когда в лирическом блаженном исступленьи
Любви мне воплощённой мнился глас.

Право ж, всё пустое, всё обман
Бесплотных встреч, желанных столь иллюзий,
И будь поэт интриг хоть сотней пьян,
Он слепо предан лишь Одной - священной Музе,
В темнице суетной её алкая храм.

Презрев ничтожность участи земной
Живя в безвестном мрачном полусне
К чему стремлюсь мятущейся душой?
Что есть у всех, того не надо мне,
Оковы для ума - мирской покой,

Очаг - тюрьма; сгорит в его огне
Блеснув на миг, младое дарованье.
Без славы, без успеха и признанья,
Лишь гнёт - не счастье! - есть в обыденной судьбе -
Отцвесть в силках, коль скоро увяданье.
              II
Лжеумников триумф - ещё одна напасть.
Чтоб успокоилось крикливое тщеславье,
И тлело слабое о них воспоминанье,
Остротами всё сыпят они всласть,
Дары творения кладут на поруганье.

Пока сочатся ядом их сердца,
Пускай строчат самозабвенно эпиграммы
С самодовольною усмешкой наглеца
Зловредства ради или красного словца,
Или пустой язвительной забавы.

Извольте, что на них нам обижаться?
Ведь всем известно испокон веков:
Чтоб со спокойствием душевным не расстаться,
Не обижаются, увы, на дураков.