Кричит опять навзрыд сирена,
И смех ребячий замолкает,
И липкий страх ползёт по венам –
Огонь Донбасс переполняет.
Простые женщины кричат:
«Скажите, в чём мы виноваты?
За что вокруг лишь кровь, да чад?
В кого стреляете, солдаты?»
Простые люди, не бандиты,
Собой от танков закрывают
Свой дом родной: поля и скирды.
Их боль и верность наполняют.
В той мясорубке страшных дней,
Где не понятно – кто за правду –
Больнее от того сильней,
Что множатся могил ограды.
А за оградками лежит
По большей части, детвора.
Гвоздики ветер шевелит…
На даты взглянешь: мал-мала.
Я не готов судить, поверьте,
Чей груз вины потяжелее.
Но те бессмысленные смерти
Заставят взгляд стать чуть трезвее.
Кто виноват – судить не нам,
Вина там общая, и только.
Лишь знаю – это не война –
Слегка горящая помойка…
2014 – 2016 гг.
Про Донбасс
© Copyright: Михаил Геральд Бедрин, 2016
Свидетельство о публикации №116010811103
Свидетельство о публикации №116010811103
Рецензии