Задаваться вопросами,
Бить по пальцам.
Кровь в висках стучит бешено,
Мысли носятся кросами.
Не остаться
В этой светлой обители,
Не сорваться.
Не кричать в полуношничестве
«Моё Счастье!»,
Что вообще о нём видели?
Потеряться
Средь сырой глупой пошлости
Повседневной.
И закинуться папиросами
Минут двадцать в раз,
Как в последний.
Разговоры ничтожные,
Все наказы — полезные.
Чертыхнуться.
Ты для этого мира сложная.
И споткнуться
На массивных камнях, слезла я
Словно с гор обветшалых за гранями.
И теперь что мне делать, брошеной,
за твоей самой трепетной тенью.
Разоряться во тьму
«что за ересь здесь?
Неужели я просто для тихих радостей?»
И спуститься по стенке.
Пойму.
Я всегда понимаю,
Пропащая.
Пропащая
© Copyright: Кристина Глори, 2016
Свидетельство о публикации №116010709905
Свидетельство о публикации №116010709905
Рецензии